Чтение онлайн

Инга

Домой я приезжаю в начале одиннадцатого.

Глушу двигатель, несколько секунд сижу в темноте и смотрю на мокрое лобовое стекло. Двор пустой. Я могла бы посидеть в машине подольше. Почему-то домой мне совсем не хочется. Боюсь, там в меня с еще большим остервенением вцепятся мысли о маленькой девочке в сиреневом комбинезоне. Впрочем, мне и в машине от них никуда не сбежать. Поэтому все же отстегиваю ремень

и выхожу под дождь.

Встречают меня тишина и идеальный порядок.

Я включаю свет в прихожей, снимаю ботинки и автоматически ставлю их носами к стене. На консоли — только ключница, керамическая чаша для мелочи и тонкая ваза, в которой, кажется, ни разу не стояли цветы…

Сумку оставляю на банкетке, прохожу в гостиную и включаю еще один светильник. Моя лавка — это лен, дерево, свечи, запахи, сухоцветы, мягкие тени и сотни маленьких, но важных деталей. Моя квартира — это белые стены, серый диван, гладкие фасады шкафов без ручек и стерильно чистый стол, на котором запросто можно проводить хирургические операции. Бизнес отнимает все мои силы, и на обустройство собственного гнездышка меня просто не хватает.

Когда мы обсуждали этот момент с психологом, бедняга чуть не захлопал в ладоши, найдя в моем рассказе хоть что-то, в чем он мог бы покопаться.

Ставлю чайник. Достаю ноутбук и вбиваю в поисковик: «сценарий дня рождения, девочка, три года». Перехожу по первой ссылке.

«Праздник для маленькой принцессы».

«Топ-15 игр для малышей».

«Как организовать незабываемый день рождения ребенку».

Незабываемый. Боже мой, зачем я в это ввязалась?

Я открываю первую статью.

Дети трех лет быстро устают. Автор утверждает, что программа, предусмотренная для трехлеток, не должна быть дольше полутора часов. И предлагает чередовать активность и спокойные занятия. Не перегружать действо реквизитом. И обязательно предусмотреть перекус.

Откидываюсь на спинку стула и закрываю лицо ладонями.

Надо было отказаться.

Любая нормальная женщина на моем месте сказала бы нет! Боже, ведь эта девочка с какого-то перепуга решила, что я — ее мама. Худшее, что мы могли бы сделать с ее отцом — поддерживать эти фантазии, но… Он какого-то черта пришел. И вместо того, чтобы обходить мой магазин десятой дорогой, решил втянуть нас в авантюру с празднованием дня рождения.

Как же обалдеют гости, если Катя начнет при всех называть меня мамой!

Почему я об этом подумала, хоть и с опозданием, а Андрей — нет?

В каком я окажусь положении? Мы... окажемся.

Нет-нет, нужно отказаться, благо мне хватило ума взять время на подумать.

И все-таки как же странно, что Катюша родилась в день, когда я потеряла ребенка. Понимаю ли я, что это банальное совпадение? В теории — да. Люди рождаются каждый день. Умирают тоже. У кого-то в этот день свадьба, у кого-то развод, у кого-то сделка по ипотеке. Глупо наделять это каким-то мистическим смыслом.

Я взрослый, рациональный человек. Химик. То есть материалист до мозга костей,

но… Почему-то я все больше увязаю в мыслях, что, возможно, случилась ошибка, сбой в матрице, приведший к тому, что моя малышка реально родилась у чужих людей. Я где-то читала, что дети выбирают, в какой семье им родиться. Может, Катя выбрала нас с Гуськовым, а когда ничего не вышло…

О боже, Инга, остановись! Это попахивает сумасшествием! Что дальше? Ты присоединишься к плоскоземельщикам?

Я вроде и понимаю, да, что ситуация нездоровая, но руки почему-то тянутся не к телефону, чтобы отменить праздник, а к клавиатуре.

Открываю еще одну вкладку.

«Мастер-класс, бомбочки для ванны, дети».

Потом третью.

Потом четвертую.

Через час у меня уже есть примерный план праздника, список закупки и ощутимый нервный тик.

Костюмы химиков. Приветствие. Короткая сказка про облачные бомбочки. Выбор аромата — не больше трех вариантов, иначе они там все передерутся. Собственно, сам мастер-класс. А после какао, фреши, торт, и, можно считать, мероприятие прошло успешно.

Звучит не так уж и сложно. К тому же по этому сценарию мы могли бы отрабатывать и другие детские праздники, что полностью окупило бы усилия, вложенные в организацию Катиного дня рождения.

Я открываю вкладку поставщиков и начинаю закидывать в корзину фартуки, пластиковые мисочки, перчатки самого маленького размера, наклейки, формочки, бумажные колпачки. Фантазия летит впереди меня, и я решаю сделать еще небольшой подарок для каждого маленького гостя… Жаль, я не додумалась спросить — ни сколько будет детей, ни какого они будут возраста. Это Кате три! А если там будут совсем малыши или дети постарше?!

Кошусь на часы. Второй час… Как там он сказал? Когда бы я ни позвонила, вряд ли мне удастся его потревожить? А вот и посмотрим.

Выждав три разрешенные этикетом гудка, собираюсь уже было сбросить вызов, когда в трубке вдруг раздается хриплое:

— Да!

От этого рыка по моей спине проносится стайка мурашек.

— Извините! — выпаливаю я шепотом, будто это хоть как-то может исправить ситуацию. — Просто вы сказали, что я могу звонить вам в любой момент. Надеюсь, я не сильно вас потревожила.

В трубке повисает тишина.

— Инга?

И от того, как он произносит мое имя — низко, хрипло со сна, с еще не улегшимся раздражением, — у меня почему-то резко пересыхает во рту. Да что ж такое-то?!

— Да… Простите. Я в панике забыла уточнить кое-какие важные детали.

Снова пауза. Шорох. Будто он проводит ладонью по лицу, окончательно стряхивая с себя сон.

— Ну, уточняйте, конечно.

Я машинально смотрю на часы.

Два семнадцать. Мать моя женщина!

— Я не уточнила, сколько будет гостей.

— А-а… — тянет он. — Всего пятеро.

— Пятеро… Хорошо. А возраст?

— Кате три. Остальным от трех до пяти. Плюс-минус.

Я быстро записываю цифры в блокнот, хотя вполне могла их запомнить.