Чтение онлайн

— Игорь, открою тебе тайну. Я уже ее читала. — (Игорь с настороженным лицом застывает, держа в руках свой дневник.) — В ту ночь, когда я заперлась тут от всех. Прости, — виновато морщусь. — Однако именно твои записи открыли мне глаза. Правда. Без них у нас с тобой, наверное, ничего не получилось бы. А может, получилось бы, но… всё затянулось бы, не знаю, еще на какой срок.

Любимый, вернув на стол книжку и устроившись рядом со мной, пододвигается ближе и притягивает к себе за плечи.

— Тогда

я счастлив, что ты ее прочитала, — и целует в макушку. — Теперь ты знаешь о всех моих демонах, — с его губ срывается неуверенный смешок.

— Да, и мне они нравятся, — заверяю. — Пришло время и тебе узнать о моих инфернальных тараканах. — Я твердо приняла решение показать оба моих электронных дневника, чтобы секретов между нами не осталось. Игорь не успевает опомниться, а я уже ураганом вылетаю из комнаты, чтобы спустя минуту вернуться с ноутбуком в руках.

— Помнишь, я постоянно что-то писала?

— Припоминаю, — прищурившись, кивает он и берет из моих пальцев протянутый ему компьютер. Я пристраиваюсь подле него.

— Включай. Там есть папка с моим именем, в ней два документа с довольно громким названием. Пароль на первом — "Я начинаю жить", на втором — "В слепой темноте". Со всеми пробелами. Только читать придется долго, ты готов? — Я спокойна и… уже ничего не боюсь. Вся моя жизнь в этих двух файлах, и мой жених должен знать о ней все. Больше никаких секретов. Недомолвок. Сокрытия фактов. Без лжи. Только откровенность.

— Ты уверена, что хочешь, чтоб я это прочитал? — Его палец завис над тачпадом и не торопится заглянуть в мой внутренний мир.

— Да, потому что там много всего. Обо мне, о тебе. Стихи, написанные в минуты отчаяния, боли, радости. Всё здесь, — мягко заверяю я, скосив взгляд на монитор, — и я хочу, чтобы ты знал, что происходило внутри меня с момента нашего знакомства. Вплоть до сегодняшнего дня.

Он несколько мгновений неотрывно смотрит на меня. Внимательно и глубоко проникая в самую душу.

— Хорошо, я прочитаю это, — обещает Игорь, а потом сосредоточено вглядывается в экран. — О, а это я читал, — с едва ощутимой тоской показывает на третий файл, электронную книгу, мою любимую. — Еще в январе.

— Правда? — Упав головой на его плечо и сжавшись в маленький клубочек, я поджимаю под себя ноги, пальчики запуская в крохотные ворсинки теплого покрывала.

— Да, это роман о трагедии и прощении, — подмечает он.

— Угу, — невнятно бормочу я, прикрывая глаза. — Я посплю, хорошо?

— Спи, моя девочка, — мягко целуя мои волосы.

Прежде чем окончательно провалиться в сладкую дрему, усилием воли размыкаю веки и, обратив неясный взор к потолку, шепчу:

— Я тебя не поблагодарила за звезды, что ты

мне подарил. Они прекрасны. И слова… они тоже великолепны. Спасибо, Игорь.

Пленило ты меня, создание чудное.

В глазах твоих райские блестят сады

Вкупе с наивною печалью — такое,

Знаешь ли, прекрасное излученье теплоты…

А какой бархатная кожа источает аромат!

Ладонью провожу по нею в сотый раз —

Ты трепетно дрожишь, точно роза в холодах:

Нежная, хрупкая, лепестки порхают на ветрах…

***

Тот вечер позади остался дивный…

На руках сверкает синева —

Потеки пасты на сухих ладонях.

Скажи, давно ль ты пишешь? С самого утра?

Как трудно, верно? Подобрать слова,

Нужные — не когда-нибудь! — сейчас?

Как аромат медовых роз,

Прекрасные слова любви о "нас".

Корявый твой читая почерк,

Временами я гляжу в окно.

Хочу шепнуть: не муза вовсе

Белое заполняет полотно.

Однако здесь я, рядом

(Ты меня не видишь, понимаю):

Укрывшись мягким, теплым пледом,

Молча все стенания вбираю.

Вспомни вечер тот, последний:

Холод лютый — она в платье;

Греешь ты ее теплом.

Вспомнил, что было потом?

Чувства, робость, нежность,

Пред истинной любовью слабость.

Под скоплениями звезд

По незнакомым вы гуляли улицам,

Наплевав на мелкий дождь.

Стихи, считаешь, не твое?

Тогда давай без рифм.

Напиши, пожалуй, то,

Что любишь в ней всем сердцем,

Как любишь сильно ты ее,

Как сладок был тот вечер,

Как без нее теряешь всё,

Даже бесконечность…

***

Говорят, водятся черти в омуте тихом —

Не верьте, это жалкий обман.

Тихая, славная девочка в белом

Богиней создана, у нее ангельский стан.

Она вечерами сидит у камина, листает

Свои тетради и книжки в тишине, в полумраке.

После, забывшись, зевая романы читает,

Посреди ночи уснет на теплом ковре.

Девчонка, говорите, все время одна?

Не дружит ни с кем, вечно в сторонке?

Так странные вы, отнюдь не она.

Она живет в своей зоне комфорта.

Это вам не мешает поменьше трепать

Языки, шелестят что налево, направо.

Вести разговоры без смысла и лгать.

Девочка эта не по зубам вам, верно?