Притворись моим
Шрифт:
Глава 13. Внезапная буря
Ульяна.
Вечером я уже жду Макса за улицу от своего дома. Волосы — идеальная укладка, которую, скорее всего, взбодрит ветер, ныряющий в мои локоны каждый раз, когда мы трогаемся с места на байке. На мне — идеальный лук. Широкие джинсы на высокой талии, кружевной белоснежный топ, укороченный пиджак с бахромой и лакированные лабутены. Макияж выверен до каждой родинки, до морщинки, до маленького волоска. Всё идеально.
– Приехал.
–
– У меня как будто был выбор?
– Фыркает.
– Я не идиот и прекрасно понимаю, что с твоими деньгами упрятать меня за решётку легче лёгкого.
– Ты же не думаешь, что я бы действительно так поступила?
– Хмурюсь.
– Откуда мне знать. Ты не похожа на человека, которому я могу доверять.
– Вздыхает.
– Ладно... Поехали. В любом случае, я уже отпросился и сказал Богдане, что её репетиторша... Стерва.
– Ты серьёзно так думаешь?
– Я натягиваю шлем, стараясь скрыть обиду, но голос всё-таки дрожит.
– Что я способна использовать своё положение, чтобы… закрыть в тюрьму невинного человека?
Макс заводит байк, бросает на меня короткий взгляд через плечо:
– Не знаю. Ты пока не дала повода думать иначе.
Мотор рычит, и мы срываемся с места. Ветер тут же врывается в волосы, сбивая идеальную укладку, но сейчас мне не до этого. Его слова жжёт изнутри.
«Не дала повода думать иначе»… А что я должна была сделать? Раскрыться, показать все свои слабости, рассказать, как давит родительский контроль, как устала притворяться безупречной? Как меня мучает одиночество? Как надоело, что Антон считает меня никому не нужной неудачницей. Как хочется стать другой.
Мы мчимся по вечернему городу, огни размываются в цветные полосы. Я крепче обхватываю Макса за талию, будто это поможет удержать равновесие внутри.
Наконец подъезжаем к двухэтажному коттеджу, где уже вовсю гремит вечеринка. Из распахнутых окон льётся пульсирующий бит, разноцветные прожекторы вырывают из темноты то смеющиеся лица, то вихрь танцующих силуэтов. У входа — толпа: кто-то курит, кто-то громко переговаривается, кто-то уже едва держится на ногах.
Макс паркует байк, снимает шлем. В свете уличных фонарей его лицо кажется резче, серьёзнее.
Я оглядываюсь на шумную толпу, на сверкающий огнями дом, на всё это буйство красок и звуков — и вдруг понимаю, что нет. Я не хочу здесь быть. Не хочу не потому, что здесь Антон. А потому, что нам с Максом нужно играть любящую пару. А меньшее, что я люблю делать, это играть на публику.
Внутри всё сжимается от неловкости. Я представляю, как мы должны держаться за руки, улыбаться «для зрителей», обмениваться нарочито ласковыми взглядами — и от этой мысли становится душно.
– Ты в порядке?
– Макс, будто почувствовав моё состояние, наклоняется
Его голос пробивается сквозь грохот музыки. Я киваю, но тут же качаю головой.
Макс пожимает плечами, мол: "Ты сама меня сюда притащила. Это твой бывший, твоя тупая идея, и твоя инициатива. Я здесь пленник."
Я глубоко вдыхаю, пытаясь собраться с мыслями. Вокруг — шум, смех, яркие огни, но мне кажется, будто мы с Максом находимся в двух разных мирах.
– Мы можем уехать. Пока не поздно?
– Предлагает, играя желваками. Ему не нравится всё, что творится вокруг. Да и мне, честно говоря, тоже.
– Нет. Мы договорились, и театр будет продолжаться.
– Вздыхаю. Мы справимся.
– Окей. Но учти, я буду вести себя как засранец.
– Подмигивает, намекая на моё сегодняшнее оскорбление.
– Главное, чтобы это не стало твоей новой натурой.
Макс фыркает, но в глазах мелькает искорка веселья. Он делает шаг ближе, понижает голос.
– Ладно, актриса. Давай сыграем этот акт. Но если я начну слишком увлекаться... Не обижайся.
– Договорились.
Мы ныряем в гущу вечеринки. Теперь, когда между нами проскочила эта короткая передышка, играть становится чуть легче. Или, может, просто я научилась лучше прятать своё «я» за маской.
Макс обнимает меня за талию — нарочито крепко, почти вызывающе. Я кладу голову ему на плечо, изображая безмятежность. Краем глаза замечаю Антона — он стоит у бара, разговаривает с кем-то, но взгляд то и дело скользит по нам.
– Вижу его, - шепчу Максу.
– Игнорируй, - так же тихо отвечает он.
– Пусть думает, что мы счастливы.
Музыка меняется, становится медленнее. Макс тянет меня в центр зала.
– Танцуй. Танцуй так, будто ты хочешь меня.
– шепчет мужчина, и его голос тонет в ритме медленной, тягучей мелодии.
Я замираю на мгновение, ловя его взгляд — тёмный, напряжённый, почти опасный. Потом медленно поднимаю руки, провожу ладонями по его плечам, ощущая под пальцами твёрдые контуры мышц. Он делает шаг ближе, почти вплотную, и я чувствую тепло его тела, прерывистое дыхание.
Музыка обволакивает, как густой туман. Мы двигаемся в унисон.
Его рука скользит по моей спине вниз, задерживается на талии, чуть сжимает. Я отклоняюсь назад, глядя на него снизу вверх, и он ведёт меня, мягко, но настойчиво, возвращая в своё пространство. Наши тела соприкасаются — на долю секунды дольше, чем нужно для танца.
Я поднимаю руку, провожу пальцами по его шее, чувствую, как под кожей пульсирует вена. Его дыхание сбивается. В глазах — искра, которую уже невозможно скрыть.