Я все исправлю
Шрифт:
— Не льсти себе. — С силой отдергиваю руку бывшего ухажера.
— Прости, я шучу. Даже когда ты выглядишь неважно, ты всё равно прекрасна. — Стас выдает голливудскую улыбку, и отодвигается от меня, видимо, чтобы я не ощущала угрозы. Смотрит по сторонам и замечает коробки.
— Ты уезжаешь? Возвращаешься в Москву?
— Не думаю, что тебя это касается.
Взгляд Стаса задерживается на мусорном мешке, из которого торчит хрустальная туфелька.
— Это что, мои духи? Ты их выбросила? —
— Извини.
— Неужели ты так сильно была в меня… — медленно выговаривает Стас, хлопая голубыми глаза. От его самовлюбленности меня охватывает раздражение.
— Нет, Стас. Просто я не выношу этот запах, — грубо отвечаю я.
— Но ты же говорила, что тебе нравится? — Стас говорит так, будто я его страшно обидела. — Вот черт.
Шумно вздыхаю и опускаюсь на корточки, чтобы завязать мешок. Стас печально провожает туфельку в последний путь.
— Чего ты хотел, Стас? — смотрю на собеседника. Он достает коробку из кармана.
— Хотел вернуть тебе это. Я его не носил. — Вижу в руках трекер, который подарила Стасу на Новый год. Мужчина опускает глаза и нерешительно произносит. — Надо было сделать это раньше, но я не решался зайти после всего.
— Оставь себе, — машу рукой я.
— Нет, не могу. Я положу здесь, — кладет коробочку на полку в прихожей. Наконец справляюсь с завязками, делаю бантик на мешке и встаю, чуть отряхивая руки.
— Это всё?
— Нет, — мнется Стас. Выглядит, словно нашкодивший школьник. — Слушай, прости меня. Мне так стыдно за свое поведение. Я вел себя как придурок.
Мои брови взлетают вверх. От Стаса я никак не ожидала услышать извинения.
— Забудь.
Сцена становится неловкой, и я соображаю, чем еще себя занять. Беру щетку для волос, вынимаю шпильки из почти развалившейся прически и мои локоны разбегаются по плечам. Расчесываюсь. Стас завороженно смотрит.
— Я вовсе не считаю, что ты останешься одна…
— Стас, вот только этого не надо.
— И я очень рад, что ты тогда выгнала меня и у нас так ничего и не было.
Замираю и поднимаю на него взгляд. Я удивлена.
— Серьезно? За такое меня еще не благодарили, — с усмешкой говорю я, пытаясь закрутить волосы наверх. Получается тугой безобразный пучок. Стас подходит, выхватывая из рук оставшиеся шпильки.
— Дай помогу. — Распускает мои волосы и проводит пальцами по локонам несколько раз. — Звучит бредово, знаю. Но благодаря этому я со спокойным сердцем начинаю новую жизнь.
— Новую жизнь?
— Ага. Я скоро женюсь. — Стас ловкими движениями скручивает волосы и закрепляет прическу шпильками. Получается небрежный пучок, как у модных блогеров. — Дина беременна.
— Ого. Обалдеть. —
— Еще как обалдеть. Да… — Стас кладет оставшиеся шпильки обратно на полочку. — Но я счастлив. По-настоящему. И я рад, что у меня за душой нет груза. Паршиво было бы осознавать, что она забеременела, а я крутил с тобой. Ну ты понимаешь.
Оказывается, это не он меня с Диной обманывал, а Дину со мной. И у него еще хватает глупости в этом мне признаваться.
— Стас, ты такой придурок, что я даже не могу на тебя злиться! — я невольно смеюсь.
— Чего? — обиженно бормочет Стас.
— Ничего. Забудь. — Я мотаю головой и отрываю от рулона новый мешок для мусора.
— Так ты меня прощаешь?
— Ну раз для тебя это так важно, то да, — раскрываю полиэтилен и кладу на пол. Поднимаю на Стаса взгляд. — Надеюсь, благословение не попросишь?
— Ну не помешало бы на всякий случай, — широко улыбается Стас.
Мне хочется швырнуть в Стаса чем-нибудь.
— Стас!
— Ну а что! Ты сама спросила.
— Ладно, — я встаю и подхожу к Стасу ближе. — Благословляю тебя, дитя мое.
— Спасибо, малыш! — Он окончательно наглеет и чмокает меня в щеку. — Удачи тебе в Москве. Надеюсь, ты найдешь там своего принца.
— Стас, — деланно возмущаюсь я.
— Что?
— Пожалей Дину. Оставь “малышей” в прошлом.
— Конечно, детка! — на автомате произносит он и громко смеется. Затем посылает мне свою обезоруживающую улыбку и разводит руками. — Сила привычки.
Стас смотрит на меня еще секунду, а потом открывает дверь и ловко сбегает по лестнице. Через тридцать секунд слышу звук визжащих покрышек. Кое-что никогда не меняется.
Вещи аккуратно упакованы в коробки. Скоро должна подъехать машина с грузчиками. Поглаживаю фортепиано. Присаживаюсь на стул и открываю крышку. У меня больше нет слушателей, даже Феди. Но это неважно. Я поняла, что главный слушатель я сама. Ведь я играю для себя. Это моя страсть, моя отдушина.
Левая рука касается клавиш и сплетает первые аккорды. Вступает правая и до слуха доносится знакомая, трогательная мелодия Поля де Сенневиля. Meriage d’amour, брак по любви… Я поглощена чарующим звучанием, наполняющим комнату. Чувствую, как хорошо становится на душе от этих пронзительных нот. Меня овевает такая легкость, как будто я воспарила в воздухе. И пусть мне всё еще больно, я благодарна судьбе за каждую секунду, проведенную с Эриком. Я знаю, что именно он и есть любовь всей моей жизни. Хотя нам не суждено быть вместе, в моём сердце отведено для него особое место. Навечно.