Чтение онлайн

Я повернулась боком, провела пальцами по краю трусиков, улыбаясь своему отражению. Часы на прикроватном столике показывали первый час ночи. Его нет.

Может, задерживается в офисе?

Я взяла телефон с кровати, включила камеру. Сфоткала себя — только тело, без лица. Мало ли. Никогда не знаешь, куда эти фото могут уплыть. Отправила ему. «Прочитано» появилось почти сразу. Я села на край кровати, уставившись в экран. Минута. Две. Пять. Тишина. Сердце стучало сильнее, чем обычно. Что за фигня? Он всегда отвечал мгновенно — пусть коротко, но отвечал.

Пишу: «Приедешь?»

Прочитано.

Секунда, две… Ответ: «Нет.»

Я замерла, перечитывая это слово. Нет? Вот так номер, никогда ещё меня так не отшивали. Жар поднялся к щекам — смесь злости и обиды. Что, чёрт возьми, это значит? Он же сам снял эту квартиру, сам дал ключи. А теперь — «Нет»?

Пишу снова: « Мне приехать? Ты в офисе?»

Прочитано. Жду. Сердце колотится, как барабан. И вот — ответ. Не текст, а фото. Я открыла его, и мир на миг остановился. Чья-то спина, женская, обнажённая, с длинными волосами, разметавшимися по подушке. Задница приподнята, и… он на ней. Его руки на её бёдрах, тело в движении. Чётко, без размытости. Как будто специально снято, чтобы я увидела каждую деталь.

Я уставилась на экран, чувствуя, как внутри всё холодеет. Это… что? Его способ сказать «занят»? Или «иди на хуй»?

Боль ударила в грудь — острая, как нож. Кто она? Екатерина? Нет, волосы не те. Какая-то другая?Нет я прекрасно понимала, мы свободные люди, но… Я думала, это… что-то. Не любовь, нет, но хотя бы уважение. А он просто трахает кого-то и шлёт мне фото, как трофей?

Слёзы жгли глаза, но я сжала челюсть. Нет, не буду реветь. Не из-за него. Я бросила телефон на кровать, встала и подошла к зеркалу снова. Бельё всё ещё сидело идеально, но теперь оно казалось насмешкой. Я сорвала его, швырнула на пол, надела свою одежду — джинсы, футболку, куртку. Собрала вещи в рюкзак. Ключи от квартиры оставила на столе. Вышла, захлопнув дверь.

Дмитрий Ковалев

Утро началось с кофе, который Лена поставила на стол без лишних слов. Чёрный, крепкий, без сахара — как моя жизнь последние дни. Я сидел в кабинете, уставившись в окно, где Москва просыпалась под серым небом. Дождь моросил, размазывая огни машин по асфальту, и это как-то успокаивало. Вчерашний вечер, сцена в особняке отца, звонок Артема и его фотка со словами, она моя. Всё это крутилось в голове, как заезженная пластинка.

Дверь открылась, и вошёл адвокат — Иван Петрович, в своём неизменном сером костюме, с портфелем в руках. Он выглядел как всегда: собранный, с седыми висками и глазами, которые видели слишком много корпоративных драм. Мы работали с ним лет двадцать, и он знал все наши семейные тайны лучше, чем я сам.

— Доброе утро, Дмитрий Сергеевич, — сказал он, садясь напротив и открывая портфель. — Я подготовил документы на развод. Всё стандартно: раздел имущества, алименты не предусмотрены, поскольку детей нет. Екатерина получит квартиру, как вы просили, но остальное — ваше.

Я кивнул, беря папку и пробегая глазами по тексту. Всё чисто, как всегда. Иван Петрович был профи — не зря

отец настоял, чтобы он вёл все наши дела. «Один адвокат на семью — меньше утечек», — сказал он когда-то. Я согласился, потому что так проще. Меньше головной боли.

— Хорошо. Подпишу сейчас. И… — начал я, но дверь кабинета вдруг распахнулась с грохотом, прерывая меня на полуслове.

В кабинет влетела мама — в своём элегантном пальто, с волосами, собранными в аккуратный пучок, и глазами, полными смеси беспокойства и гнева. Она всегда была такой: властной, но с той нежностью, которая делала её не похожей на отца. Он — как танк, она — как сталь в бархате. Захлопнула дверь за собой и упёрла руки в бока, глядя на меня так, будто я был мальчишкой, пойманным за курением в школе.

— Почему я узнаю, что мой сын разводится, и узнаю это не от него? — выпалила она, голос дрожал от эмоций, но не был резким, как у отца. В нём была забота, настоящая, материнская.

Я перевёл взгляд на Ивана Петровича. Тот опустил глаза, виновато уставившись в пол, как провинившийся ученик.

Она вздохнула, смягчаясь немного, и села в кресло рядом с адвокатом, скрестив ноги. Её взгляд перешёл с меня на него, потом обратно.

— В чём дело, Дим? Я, конечно, знала, что там нет любви. Знаешь же, я была против решения отца с самого начала — этот брак был ошибкой. Но всё же… Скажи, что случилось?

Я откинулся в кресле, чувствуя, как напряжение в плечах чуть отпускает. Мама всегда умела слушать — не как отец, который сразу начинал командовать.

— Она мне изменила, — сказал просто, без лишних эмоций.

Глаза мамы распахнулись от удивления.

— Ну, сынок, ты сам не согласился вписывать этот пункт в контракт, хотя я настаивала, помнишь? — сказала она мягко, но с ноткой упрёка. — Мы с твоим отцом сразу обговорили этот момент и теперь никто из нас не сможет друг другу изменить, иначе потеряет всё.

Я усмехнулся — горько, но с облегчением. Иван Петрович рядом почти позеленел, его лицо стало бледным. Он знал, что сейчас будет.

— А ты не всё ей рассказал, да? — спросил я адвоката, глядя на него в упор.

Он молчал, опустив глаза ещё ниже, и только кивнул еле заметно. Я взял телефон, открыл галерею и нашёл ту самую фотографию. Повернул экран к маме.

— Прости, мам, но ты всё равно узнаешь.

Она взяла телефон, посмотрела — и её лицо побагровело от ярости. Щёки вспыхнули, глаза сузились, а губы сжались в тонкую линию. Она медленно повернулась к Ивану Петровичу, её голос стал стальным, но всё ещё с той нежностью, которая не исчезала даже в гневе.

— Готовься, Иван Петрович, у тебя будет много работы.

Адвокат кивнул, вытирая пот со лба платком. Мама вернула мне телефон, её рука слегка дрожала, но она быстро взяла себя в руки. Я решил перейти к главному — пока она здесь, пока эмоции не утихли.

— Мам, раз ты уже тут, может, тогда обсудим компанию? Раз она перейдёт к тебе… Отдашь её полностью мне?

Она смягчилась мгновенно, её лицо осветилось улыбкой — теплой, материнской. Гнев ушёл, осталась только любовь.

— Она всегда была твоей, сынок, — сказала она, положив руку на мою. — Иван Петрович всё сделает.