Чтение онлайн

– Марк. Где. Марк.
– выдавливаю каждое слово. Башка болит еще, но вроде терпимо.

Братишка подлетает ко мне с диким взглядом.

– Адам...-у самого губы трясутся.

Неужели то, что я припарковал машину, мне привиделось? Мы попали в аварию? Что, бл@ть?

– С ним все хорошо, он с девочками, - отвечает на вопрос брат и я выдыхаю.

– Есть вода?

– Да, сейчас, - Лука отходит от кровати.

– Давно я тут?
– пытаюсь приподняться, но голова резко едет.

– А давно у тебя начались головные боли?
– рычит брат.

И

правда, давно ли? Года два точно. Сперва просто ненавязчиво так, жить можно было, просто дискомфорт. А вот последние полгода уже без обезболов не могу при приступах.

– Пару лет.

– Бл@ть! Адам! И ты не обратился к врачу!

– Я собирался...

– Да неужели?! Ты идиот! У тебя сын, который кроме тебя никому не нужен! Нельзя так относиться к своему здоровью.

– Кто ты, старичок, и куда ты дел моего брата?

– Адам! Я не шучу сейчас! Пока ты тут валяешься, я тут с ума схожу. Из разговора дяди Паши я понял, что это может быть даже рак!

– Ты это...Марка не бросай. И Аде передай, что я ее люблю. Но не женись на ней, понял! С того света буду являться к тебе тогда.

– Ой, идиооот, - вздыхает Лука и садится на стул.

– Успокоился?

– Да. Ладно, пойду дядю Пашу позову. Сказал, дать знать, как очнешься.

Вакуум.

Дотянул, получается.

А если рак? Та нее, не может быть. А если...? Сволочь Лука. Зачем сказал только?

Торможу на корню любую мысль. Просто перечисляю все, что вижу в палате.

Потом приходят наш с Лукой крестный, по совмещению главврач одной из городских больниц, с медсестрой и разводят вокруг меня деятельность. Дядя Паша строго говорит, о наших дальнейших действиях и Лука на кресле везет меня вслед за неулыбчивой медсестрой.

МРТ. Прикольная штука. Немного жутковатая на вид. Хорошо, что я не страдаю клаустрофобией.

Получаю инструкцию и приятную музычку в наушниках.

Пятнадцать минут, а по ощущениям все сорок, я лежал и думал, что я буду делать, если рак.

Что я буду делать - бороться за жизнь, конечно. Отберу у старушки с косой всё максимальное время, которое смогу.

После МРТ возвращаемся с Лукой в палату, ждать результат.

Молчим. Но я вижу, как нервничает мой брат. То сядет, то встанет. Из угла в угол. Хочется осадить его, чтобы не мельтешил перед глазами. Но молчу.

Минут через двадцать Лука подлетает к моей кровати и, грозно выставив на меня указательный палец, рычит.

– Попробуй только умереть, Адам! Я серьезно, твою мать! Не смей меня оставлять, понял! Фак!

– Лука, это просто головные боли. Я не умираю.

Не умираю же?

– Ну что же ты, Адам, не бережешь то себя?
– с порога говорит дядя Паша. По его непроницаемому лицу не могу понять с какими новостями он.

– Не томи, дядь Паш!
– не выдерживает Лука.

– Опухоль у тебя в мозгу, - он поднимает к лицу снимок и тычет пальцем куда-то в мой мозг.
– Вот тут.

– И сколько мне осталось?
– получается только хрипло, хотя пил минуту назад.

– Я-то откуда знаю, - удивляется

дядя Паша.
– Я же не Господь Бог! Ну надеюсь, лет сорок-сорок пять. Хватит тебе столько?

– А опухоль?
– а ручки-то трясутся. Сжимаю кулаки, чтобы не заметили.

– Опухоль... опухоль твою мы вырежем. Она, к счастью, доброкачественная.

– Дядь Паш, ты уверен? Не рак?
– снова встревает Лука.

Дядя Паша начинает говорить, что-то про края-контуры опухоли, мол, МРТ не ошибается, я уже не вникаю.

Мне тут пришла мысль, что я чуть не просрал свою жизнь. Просто жил не ту жизнь, которую хотел. Не там. Не с теми людьми.

Дядя Паша делает назначения, говорит, что надо сдать дополнительно анализы, а потом будет операция. Предлагает отдохнуть и, если надо, обезболивающего еще. Отказываюсь. Но по правде, спать хочется очень.

– Лука, а где мой телефон?

– В машине остался, прости, не подумал его брать.

– Как ты вообще узнал, что я тут?

– Ада позвонила. Сказала, что ты потерял сознание и она вызвала скорую. Напугал ты их. Марк плакал, я слышал, - а я снова почувствовал стыд перед сынишкой.
– Мы со скорой одновременно подъехали. Видел бы ты себя - бледный, ни на что не реагируешь. Погрузили в скорую и поехали. Аду попросил Марка забрать пока к себе. Она согласилась.

– Спасибо. Ты дашь мне ее номер?

– Нет, я уже говорил.

– У нее мой сын!

– Не в заложниках же. Адам, я у нее спрошу, хорошо? А сейчас ты давай спи, а я съезжу тебе за вещами. Потом Марка заеду заберу, у меня поживет.

– Спасибо, брат!

– Не скучай.

Меня трясет. Так сильно, что я не смогла даже пить чай. Пугать моих маленьких гостей не хочется, поэтому включаю им мультики, разрешаю съест хоть весь пирог и ухожу на кухню.

Очень переживаю за Адама. Напугал нас. Марка так еле успокоила - так плакал, что мне самой хотелось зареветь. Объяснила ему, что у папы болит голова, просто очень сильно. Мальчик, вроде, успокоился, но постоянно спрашивает, когда папа вернется.

Когда Лука написал, что Адам очнулся - хотелось поехать к нему. Обнять. Вдохнуть запах. Поплакать на его плече.

Лука: *Прикинь, этот идиот 2 года мучается от боли, но в его тупую башку не пришло, что надо сходить к врачу*

Я: смайл рука-лицо

Я: *Как он? Что говорят врачи?*

Лука: *Сейчас на МРТ. Я так волнуюсь, Ада. Хочется, как маленькому мальчику, расплакаться.*

Я люблю Луку. Я его очень сильно люблю. Я очень им дорожу, его дружбой, его искренностью. Я ценю вот такие его сообщения, в которых он открывает свою душу. Однажды он сказал, что со мной не боится показывать свои эмоции.

Я: *Держись. Держи меня в курсе*

Лука: *Ага*

Когда возвращаюсь к моим маленьким гостям, они играют на полу в игру-бродилку. Сажусь к ним, обнимаю обоих и предлагаю пожарить им картошки. Малышня соглашается, а я и рада. Надо чем-то занять себя.