Чтение онлайн

Я медленно выдыхаю и невольно улыбаюсь.

Ну конечно.

Глеб уже стоит рядом, всё ещё смотрит на лист.

— Даня… — говорит он тихо. — Это реально очень круто.

Я качаю головой.

— Это не я.

— В смысле?

Я забираю лист обратно.

Смотрю на ноты.

— Это Лера.

Я ещё раз смотрю на лист, потом разворачиваюсь и снова иду к администратору.

Лёха стоит за стойкой, что-то считает в телефоне.

— Лёх, — говорю. — А где Лера?

Он

поднимает голову.

— Не знаю.

— В смысле?

— Днём заходила, — спокойно отвечает он. — Попросила её рассчитать.

Я на секунду зависаю.

— Что значит рассчитать?

Лёха пожимает плечами.

— Ну уволиться, Даня. Сказала, что не может больше.

Я молчу.

В голове как будто что-то не сразу складывается.

— И… всё? — спрашиваю.

— Ну да, — говорит он. — Поблагодарила и ушла.

Я стою ещё пару секунд, потом медленно киваю.

— Ясно.

Разворачиваюсь и иду обратно.

Глеб сразу смотрит на меня.

— Ну что?

Я протягиваю ему лист.

— Песню дописала.

Он усмехается.

— Я уже понял.

Я качаю головой.

— Не это.

Он хмурится.

— А что?

Я на секунду смотрю на ноты.

— Она уволилась.

В этот момент в комнату влетает Марго. Как всегда — шумно, быстро.

— Что у вас тут? — говорит она и, не спрашивая, выхватывает лист.

Пробегает глазами по нотам.

— О-о… — тянет она. — Даня, да ты растёшь, чувак. Песня выстрелит.

— Это Лера, — говорю я.

Марго резко поднимает голову.

— В смысле?

— Она переписала.

— Подожди… — она снова смотрит на лист. — А Лера что, музыку пишет?

Я пожимаю плечами.

— Похоже на то.

Марго уже оглядывается по комнате.

— А где она вообще? Пусть мне напишет, я хочу с ней поговорить.

Я молчу секунду.

— Она ушла.

— В смысле ушла?

— Уволилась.

Марго замирает с листом в руках.

— Чего?

— Лёха сказал — днём зашла, попросила рассчитать и ушла.

Марго смотрит на меня.

— Почему?

Я чуть усмехаюсь.

— Хороший вопрос.

— Так, ребят… — говорю я, забирая со стола лист. — Мне, наверное, надо ехать. Догнать её. Поговорить с человеком.

Я уже разворачиваюсь к двери, но не успеваю сделать и шага.

Марго вдруг срывается с места и буквально в два прыжка оказывается рядом. Как дикая кошка — резко, быстро. Чуть ли не на шею мне вешается, перегораживая дорогу.

— Сто-о-о-ять! — тянет она.

Я смотрю на неё сверху вниз.

— Марго, отойди.

— Никуда ты не поедешь.

— Это ещё почему?

Она тычет пальцем в лист у меня в руках.

— Потому что ты сейчас сделаешь самую

тупую вещь на свете.

Я усмехаюсь.

— Это какую?

— Поедешь за ней, начнёшь что-то объяснять, спасать, выяснять отношения… — она машет рукой. — И всё испортишь.

Глеб тихо хмыкает где-то за спиной.

Я перевожу взгляд обратно на Марго.

— А по-твоему, что я должен сделать?

Она выхватывает лист, снова смотрит на ноты и поднимает на меня глаза.

— Сначала сыграть это.

Я молчу.

— Понимаешь? — продолжает она. — Сыграть. Чтобы она услышала.

Я хмурюсь.

— Она же не здесь.

Марго усмехается.

— Поверь мне… если эта девочка пишет музыку так, как я сейчас вижу, она всё равно услышит.

Иногда решение приходит тихо. Не с громкими словами, не с хлопком двери и не с красивой финальной фразой, как в фильмах. Просто в какой-то момент внутри становится ясно: дальше так нельзя.

И тогда ты начинаешь двигаться.

Не потому что уверен. Не потому что всё продумал. А потому что оставаться на месте вдруг становится тяжелее, чем уйти.

Я еду домой. В родные пенаты, как любит говорить дед. Дорога ложится передо мной знакомой лентой — каждый поворот, каждый знак я знаю почти наизусть. И внутри странное чувство: одновременно тяжело и легко.

Тяжело, потому что его оставлять не хочется.

А легко… потому что я наконец-то двигаюсь. Не стою на месте. Не топчусь по пояс в воде, как вчера подумала у подъезда, слушая бабу Катю.

Я вытираю нос ладонью и тихо усмехаюсь самой себе. Еду, шмыгаю носом, иногда даже всхлипываю — зрелище, конечно, не из лучших.

Радио играет фоном. И вдруг я ловлю себя на том, что начинаю подпевать.

Шансон.

Я качаю головой.

Это плохой знак.

Когда я начинаю петь шансон — значит, всё, приехали. Душа где-то между драмой и цирком, и непонятно, то ли смеяться, то ли плакать.

Я всё равно тяну слова за радио и думаю, что дед бы сейчас сказал, если бы увидел меня такой.

«Ну всё, Лерка. Раз шансон пошёл — значит, жизнь опять поворачивает».

Я вытираю глаза и вдруг ловлю себя на старой, очень знакомой мысли: музыка всегда приходила ко мне раньше слов.

Так было с детства. Я слышала её в самых обычных вещах — в шуме воды из крана, в скрипе калитки во дворе, в том, как ветер цепляет провода. Иногда мне казалось, что мир просто состоит из мелодий, которые никто вокруг почему-то не замечает.

Учителя говорили, что у меня редкий слух. Родители верили, что я обязательно поступлю куда-нибудь, буду учиться, писать музыку.