Под Прикрытием
Шрифт:
Никто даже не знал его имени. Для наших школьников элитная гимназия — как другая планета.
Но магия слов «элитная» и «трусы» сработала.
Слухи росли как снежный ком.
В коридоре мимо нас прошёл какой-то десятиклассник и вполголоса кинул:
— Слышь, а она и у нас потом чьи-нибудь стащит?
Кто-то прыснул за спиной. Кто-то захихикал. Я вжалась в плечи.
— Придурки, — прошипела Лера и бросила на них ледяной взгляд.
— Не обращай внимания, — добавила Даша. —
Мы вошли в столовую — и будто сразу оказались в центре внимания.
Все столы вдруг стали смотреть на нас. Кто-то даже показал большой палец вверх.
Я сглотнула. Хотела бы сейчас стать невидимкой.
И тут — Вероника.
Она сидела в центре зала с двумя своими верными подружками, развалившись за столом, как королева. Увидев нас, она расплылась в ядовитой улыбке.
— Смотрите-ка, а вот и главная охотница на элитных мальчиков, — сказала она громко, на всю столовую.
Я сжала зубы.
— И где же доказательства? — продолжила она, поднимаясь. — Или ты хочешь, чтобы мы просто поверили, что ты как-то пробралась в эту гимназию, нашла какого-то парня и утащила его… ну, сувенир?
— Вероника, успокойся, — отозвалась Лера.
— Ага, конечно. Просто интересно. Мы тут в реальность верим. А не в сказки про ночные вылазки и суперсекретные миссии.
— Или вы реально думаете, что кто-то из этой академии подарит ей трусы просто так?
— Она не говорила, что он подарил, — вмешалась Даша. — И вообще, ты ничего не знаешь.
— Ага, а ты знаешь? — ухмыльнулась Вероника. — Ладно, девочки, верьте во что хотите. Но если завтра в школе появятся бюстгальтеры с подписью «Харвард», я не удивлюсь.
За её столом засмеялись.
Кто-то из соседей подхватил.
Смех прокатился по столовой, как мерзкий гул.
Я сжала кулаки, но ничего не сказала.
Даша взяла меня за руку.
Лера прошептала:
— Не реагируй. Она просто стерва. Завидует.
Мы прошли мимо, не оглядываясь.
Но я чувствовала на себе взгляды.
И слышала — пусть и шёпотом:
— Это она…
— Говорят, из элитки…
— Реально украла?
Мы прошли мимо Вероникиного стола, и я уже надеялась, что худшее позади.
Но стоило нам подойти к подоконнику, как за спинами раздался насмешливый голос:
— Эй, Саша, ты теперь коллекционер? Может, и наши возьмёшь? Мы постираем, честно!
Оборачиваюсь — Илья и Женя, два болтуна из параллели. За их столом хохот.
Один из них демонстративно достал из кармана край трусов, выглядывающий из брюк, и махнул им, будто белым флагом:
— Или ты по элитке специализируешься? Наши, значит, не по вкусу?
— Может, тебе трофейную полку подарить? —
— Ребята, хватит, — устало бросила Лера. — У вас чувство юмора утонуло в спортзале.
— Это не юмор, это сатира, — гордо ответил Женя. — Мы культурные.
— Только мозг забыли на подоконнике, когда культурными становились, — буркнула Даша.
Парни снова заржали. Один из них крикнул вдогонку:
— Саша! А если мы в спортивке трусы забудем — не забирай, ладно? У нас к ним привязанность!
Я опустила глаза. Всё внутри сжалось.
Казалось, все смотрят. Все знают.
И никто не верит.
— Хватит! — сказала Даша. — Пошли отсюда.
Мы вышли в коридор. Даша и Лера обняли меня с двух сторон, будто защищали щитом.
— Я им в нос дам, если не отстанут, — прошептала Лера. — Ещё и Вероника эта… думает, если у неё укладка с гелем, то ей всё можно. Наша Королева школы вообще совесть потеряла. Она нас просто подставила своим спором. Кофе видите ли она месяц будет покупать.. ага держи карман шире. Сашка, забей на них.
— Завтра все забудут, — сказала Даша. — Поверь. У них память как у рыбок.
Я кивнула. Но внутри всё равно горело.
Потому что у одного человека была теперь причина позвонить мне — в любой момент.
И у него был мой номер.
И трофей.
И власть.
Леон.
Вечером я сидела на полу, завернувшись в плед, глядя в телефон. Не глядя — пялилась. Каждую минуту проверяла экран, хотя прекрасно знала: никаких уведомлений нет.
Тишина.
Как будто весь день из меня выжимали эмоции, а теперь оставили с пустотой.
Я уже почти заставила себя отложить телефон, когда он вибрировал. Одно короткое сообщение.
От незнакомого номера.
«Служанка, ты забыла поблагодарить господина за помощь.»
У меня в руках похолодели пальцы.
Следом пришло второе сообщение:
«Завтра — первый вызов. Будь готова.»
И всё. Больше ничего. Ни имени. Ни фото. Ни смайла.
Только его… стиль.
Я уставилась на экран, как будто могла прожечь его взглядом.
И тут же — третья вибрация. Не от него.
— Мам, ты мою зарядку не видела? — закричал Тимка из соседней комнаты, снова что-то уронив.
Я подпрыгнула и чуть не швырнула телефон от неожиданности.
— Ты меня до инфаркта доведёшь! — крикнула я в ответ, всё ещё не в силах отдышаться.
Мой мозг лихорадочно пытался осознать: завтра — вызов. Что это вообще значит?
Что он придумает? Где? Когда?
И почему от одной только мысли об этом у меня тошно и жарко одновременно?
6