Чтение онлайн

У Бразы в руках небольшой изогнутый клинок. Но это не сабля, и не шашка. Коротковат он для этого. Длина не больше полуметра.

Кинжал, не кинжал… Для кинжала великоват, как на мой взгляд. Короче, хрен его разберешь! Кавказское что-то. В голову почему-то само собой пришло название Бебут. Сроду не видел как бебуты выглядят. Но, почему-то, глядя на него, такая ассоциация возникла. Ара, проходя свой круг почета, то и дело взмахивает своим клинком, рубя воздух перед собой. Впрочем, не особо-то

и умело.

— Гера! Он же Герасим, он же Герыч. Последний представитель семейства нариков из района Зауральца.

На арену выходит тот самый наркоман, о котором рассказывала Сова. Возраст всё те же 13–14 лет. Вот только лицо у подростка, как у спившегося алкоголика, а мутные глаза абсолютно пусты. На руках видны позорные дорожки, а сам он явно не совсем чётко понимает где находится.

В руках у него деревянная шипованная дубинка. Но и не просто банальная бита с гвоздями (а в их арсенале и такие были), а вполне себе профессионально сделанная. На неплохом таком уровне.

Проходя свой круг почета Гера тоже приветственно машет ею зрителям. Причём, явно не придумав ничего своего (с фантазией у него явно проблемы), он пытается повторять движения Бразы. Но получается у него ещё хуже.

— Грека! Он же Егор. Наш гость из Увала.

Рослый и мускулистый парнишка. Самый старший пока из присутствующих. Лет шестнадцать минимум. Мне он пока не встречался. Видать из тех, кого недавно привели из военнопленных. Лицо открытое и честное. Мне он понравился. Не хотелось бы мне столкнуться с ним на арене. Вот просто жалко. Блин, ну какая же глупость этот Колизей! Сейчас каждый старший парень на вес золота, а тут такое бездарное разбазаривание ресурса. Просто дикость.

Вооружен Грека клинком. Таким же не длинным, как и у Бразы. Вот только тут совсем не бебут. Поначалу я подумал, что у него турецкий ятаган. Так же изогнут, и лезвие не со внешней, а с внутренней его стороны. Но ятаганы-то явно длиннее. Не меньше той же сабли. А этот — коротковат.

Грека, во время своего прохода, не только размахивал своей железякой, но и скандировал детскую считалку. Каждый взмах меча сопровождался одним словом, произносимым резко на выдохе.

— Ехал. Грека. Через. Реку. Видит. Грека. В реке. Рак. Сунул Грека. Руку. В реку. Рак. За руку. Греку. Цап.

Зрителям его выступление очень понравилось. Если Фрика как первого (да ещё такого колоритного) встречали очень азартно, Бразу, как своего, тоже овациями поддерживали, то Геру уже встречали довольно прохладно. А тут снова оживились. Сумел Грека зрителей к себе расположить, сумел!

— Дон! Он же Гранд, Он же Александр. Не смотрите на его юный возраст. Как показала практика — он очень опасный боец.

Тот самый мальчишка крапивинского толка. Тонконогий, тонкошеий, тонкорукий. Весь такой, как тростиночка. Да и мелкий он еще. Самый младший из всех присутствующих пока. Не больше двенадцати ему. Но, явно,

не сломлен. Идёт гордо, вскинув голову и расправив плечи.

Вооружен шпагой. Ну, или рапирой. Кто же там их разберет? Хотя, я, вроде как, слышал, что шпага трехгранная, а рапира круглая, а тут, вроде бы, клинок плоский (если я правильно его рассмотрел, конечно), что-то типа очень узкого меча.

Ни о какой спортивности этого клинка и речи не идет. Реальное боевое оружие.

Дон своей спицей не размахивал. Он, не теряя собственного достоинства, прошелся по кругу и встал на своём месте, никак не реагируя на крики и свист с трибун. Молодец пацан! Так и надо. Нечего под их дудку плясать. Устроили тут "шоу", понимаешь.

— Куктай! Он же Цыган, он же Чокнутый. Представитель присоединившегося к нам табора цыган. Ну, вы все знаете эту историю…

Ещё один доброволец. Это, похоже, тот самый сынок убитого мною Собатая. Как и положено "вольным", он был одет в приличный спортивный костюм. Вот су-у-уки! Ладно, один вышел одетым, можно на случайность списать. Но второй раз… Тут явно подчеркивают привилегированность своих "спортсменов".

Вооружен Куктай был, как мне показалось в первый момент, банальным кистенем. Ну, то есть, стальным шипованным шариком на цепи с ручкой. Но нет. Шарика на нём, как раз, и не было. Была просто цепь на ручке. Хотя нет… Не просто. Сама цепь щетинилась шипами.

Проходя свой круг Куктай остановился прямо напротив моего окошка и, глядя мне в глаза, провел большим пальцем себе по горлу. Красноречиво, что еще сказать-то. Вот только меня это совсем не впечатляет. Я лишь презрительно чуть сузил глаза, и никак более не отреагировал на его подначку.

— Корней! Он же Игорь. Наш гость из Шевелёвки.

Еще один военнопленный. Тоже лет четырнадцати-пятнадцати. Белобрысый парень. Крепенький такой. Но незапоминающийся какой-то. Не яркий. Он, скорее, напоминал мне крестьянина. Сильного, но не особо-то и ловкого.

Вооружен он был, подтверждая свой крестьянский статус, обычным плотницким топором. Ну, может, и не совсем привычного прямого типа (внизу под лезвием не совсем стандартный вырез полукругом), но все равно простой топор. И паренёк явно умеет им пользоваться.

Корней, так же как и Дон, не кривляется на публику, не размахивает своим топором. Он просто сжимает его в опущенной руке. Причём сжимает его явно сильнее, чем нужно. Вон, аж костяшки пальцев побелели. Явно напуган, но внешне вида не подаёт. Только зубы сжимает (вон как скулы выперли), и в топор вцепился, как утопающий в спасательный круг цепляется.