Мия. В Лабиринте
Шрифт:
Тянусь к клатчу. Достаю смарт. Захожу в музыкальное приложение и, чтобы отвлечься, листаю плейлист. Выбираю Розалию.
Включаю на полную «Malamente» [плохая примета] в ремиксе, ставлю на репит и единственное, что огорчает, динамики гиперкара не подключены к моему смарту. С первых слов начинаю подпевать, преодолевая звон в ушах. Несмотря на автоматически включившийся климат-контроль, открыла окна. Так я лучше чувствую обстановку.
Наконец автобус уходит в сторону и я, напевая «malamente», продолжаю движение под рык двигателя.
На
Справа подъезжает спортивный BMW. Окно опускается, и из салона выглядывают два европейца под громкий рэп. На лицах любопытство. Рассматривают культю от сбитого зеркала и поцарапанный бок.
Их мысли вычислить несложно, несмотря на блок. «Или папа или папик» — читается в их глазах. Но не пошлят. Видимо, опасаются моего «папы или папика».
— Hottie, где зеркало потеряла? — судя по акценту бриты.
Не обращаю внимания. Продолжаю подпевать Розалии.
— Не вписалась в поворот? — не оставляют попытки со мной заговорить.
А в глазах читается «прежде чем садиться за руль такой тачки, научись водить».
Да кто спорит.
— Ну же. Не снобись, — продолжают.
Вздыхаю. Тру висок. Ведь не отстанут.
— Настроение с утра плохое. Всё бесит, — мрачным тоном. — Столб под горячую руку попал.
Усмехаются. Оценили шутку.
— Скоро эстакада. И машин там немного. Может, устроим стрит-рейсинг? Бэхе до Кёнига далеко. Но мы можем установить лимит…
Не реагирую. Проскальзывает странная мысль. Может быть, их Тенет подослал? Провокация, чтобы я ударилась в гонку по трассе? В другой раз ответ пришел бы быстро. Моя интуиция на связи с космосом всегда мне помогала. Но сейчас чувствую лишь звенящую пустоту в миксе с мигренью.
Наконец зажигается зеленый, и я аккуратно стартую. В надежде, что они уйдут вперед и тем самым отстанут. Но нет. Следуют за мной.
На светофоре вновь становятся рядом. Заводят разговор.
— Ты вообще знаешь, что это уже не гиперкар, а мегакар.
Да мне безразличен статус машины. Хоть мега, хоть гипер.
— У Кёнига 9-ступенчатая коробка передач. — Продолжают.
На рычаге никаких цифр. Только на экране на руле, который и спидометром назвать язык не поворачивается. Скорее тачпад космолета. Спасибо, что до четвертой переключаюсь. Мне бы добраться до пункта назначения без приключений.
— А трансмиссия LST, — продолжают рекламу.
— LSD? — Переспрашиваю. Сравнение с галлюциногеном странное. Но это не главное. Пытаюсь прощупать ситуацию.
— Да нет. — Радуются, что я отреагировала. — LST. Light Speed Transmission [Трансмиссия скорости света]. Уникальная. Только у Кёнига такая. Видишь подрулевые лепестки? Позолоченые такие? Ты можешь переключать ими скорость и разгоняться до девятки.
«Ок. врежусь в очередной столбик или слечу с эстакады вниз на скорости света. Космолет
Бросаю взгляд на светофор. Но он будто застыл на красном.
— Я такого Jesko не видел. Будто на заказ. Вряд ли под тебя делали, если ты не знаешь, что такое LST…
«Вряд ли провокация от Коула. Слишком очевидные вопросы», — вычисляю логически.
Вновь молчу. Но мысль продолжает работать.
Гиперкар напоминает тот, что я видела в автосалоне в Банусе. Явно Тенету его пригнали в Испанию. Но он ли это? Понятия не имею. Они для меня на одно лицо. Если ему делали на заказ, например, для Лондона с правым рулем, а он отогнал суперкар в Гонконг, так как не комильфо ездить на битом суперкаре. То вполне может быть.
— Так погоняем на трассе?
— Ребят. Поезжайте, куда ехали. Не до вас.
Голова раскалывается все сильнее. Наконец загорается зеленый и GPS сигналит влево — вверх на эстакаду. Резко стартую с места, отрываясь от BMW. Вливаюсь в скоростной поток и, под недовольные клаксоны, подпеваю «muy mal muy mal muy mal» [очень плохо]
Становится легче — испанская речь, как напоминание о простых радостях прошлой жизни. И хорошо, что сняла сникеры. Толстая подошва мешала чувствовать педаль.
Но радуюсь недолго.
Смотрю в зеркало заднего вида. Кривлю губы.
Англичане, продолжая за мной ехать, мигают дальним. Выравниваются. Внезапно подрезают, но лишь с целью поиграть. Ничего серьезного. Провоцируют на стрит-рейсинг.
Вновь отстают, чтобы потом опять обогнать. Но мне не до игр. Голова чугунная. Чувствую, как во мне поднимается злость. Хочется им пожелать диареи, но связи с Ктулху нет.
В очередной обгон, когда я уже начинаю закипать от приступа мигрени, что-то в мозгу щелкает.
Бесова, тебе всегда помогала злость. Отпусти эмоцию.
Смотрю на зад BMW. В прошлый раз я пробила блок в аварии.
— Плохая комбинация, мальчики. Мне терять нечего, в отличие от вас.
Смотрю по сторонам. Оцениваю ситуацию. На трассе машин немного. Есть окно. Вдавливаю тапку в пол, переключаюсь на пятую и иду на таран под рев мотора. Парни замечают мой маневр. Понимают, что им не оторваться, и сдают вбок. Можно было бы проехать дальше, но во-первых, есть цель пробить блок. Во-вторых, у меня уже сгорел сарай, и о хате я не беспокоюсь. Самое лучшее средство от головной боли — гильотина. Или авария, в моем случае.
Сбавляю скорость. Вновь ловлю окно и пристраиваюсь позади BMW. Скоро конец эстакады. Значит, надо торопиться. Вновь нападаю, чувствуя ступней теплый металл и вибрацию мотора. Еще секунда — и наши машины стукнутся. Один из парней высовывается в окно. В глазах испуг. Сквозь рев мотора что-то кричит.
«Fucking crazy bitch» — догадываюсь я, а он жестом подтверждают свои слова и их BMW вылетает под мост. Резко тормозят с заносом, и я, пролетая мимо, слышу запах жженной резины и недовольные клаксоны.