Мастер билдов. Дилогия

Если честно, попасть в свою любимую игру, это мечта почти любого задрота. А я был тем ещё задротом.

Семь лет я безвылазно играл в один хардкорный рогалик про культивацию, из тех, что большинство бросает после десятой смерти. Однако меня клинило ровно наоборот: чем сложнее был вызов, тем интереснее. Десятки тысяч наигранных часов дали свои плоды, и в итоге, я знал там каждую технику, каждый рецепт, каждую тварь.

Так что спроси меня кто, хотел бы я туда попасть —

ответил бы однозначным согласием. Вот только сбылась эта мечта так, что поначалу я даже не понял, что это она. И само начало вышло… Да сами посудите.

Кто-то подхватил меня за воротник и одним движением cбросил с крыльца.

Удар о мостовую мгновенно выбил воздух из лёгких. Мир на секунду поплыл, а потом резко вернулся взрывом ощущений: я почувствовал холод камня под щекой, боль в плече и густой привкус крови во рту.

Воздух из меня выбило основательно, попытки вдохнуть не приносили никакого результата. Паника начала захлестывать меня с головой, но в какой-то момент спазм все-таки отпустил и в лёгкие наконец ворвалось то, что назвать воздухом можно было лишь с большой натяжкой. Воняло тут ужасно. Смрадная смесь запахов мочи и кислого пива вызывали тошноту.

Я закашлялся, перекатился на бок и сплюнул густую слюну пополам с кровью.

— В следующий раз сперва плати, потом пей, — донеслось откуда-то сверху, — а то так легко не отделаешься.

Я рефлекторно поднял голову. В дверном проёме стоял лысый хмурый мужчина. В глаза сразу бросался его мощный торс и окладистая борода.

— И не вздумай тут заночевать опять, — добавил он и захлопнул дверь.

Несколько секунд я просто пытался отдышаться, но вонь вокруг этому способствовала мало. Потом попытался подняться — и тут же завалился обратно. Голова закружилась так, что улица передо мной снова поплыла.

Выругавшись сквозь зубы, я замер, пережидая.

Не надо спешить. Я осторожно перевернулся на спину и уставился в серое небо между крышами. Несколько вдохов, медленных, через силу.

Еще одна попытка.

Я оперся правой рукой о камень и замер. Ладонь была не моя.

Эта рука выглядела как спичка. Конечно, я не был большим фанатом спорта, но какие-то мышцы у меня были. Принялся осматривать себя дальше, и увидел на левом запястье странную татуировку. Что-то вроде незамкнутого круга, как буква С.

Глянул в лужу рядом и увидел лицо паренька лет восемнадцати-двадцати. Очень худое лицо с редкой щетиной, вместо привычного полноватого бородатого лица. Это меня совсем удивило и я резко ущипнул себя за предплечье.

Боль была вполне ощутимая. И если эта проверка хоть чего-то стоит, то это не сон.

Я медленно сел, упираясь спиной в стену. Я находился в узком переулке, прямо передо мной крыльцо и вывеска с названием таверны. Рядом в канаве неспешно текла мутная жижа — видимо, источник неприятного запаха.

Голова кружилась, отказываясь принимать происходящее. Что тут вообще происходит? Где я? Чье это тело? Почему все вокруг

такое… средневековое?

Закрыл глаза, пытаясь вспомнить, как я тут оказался.

Последнее воспоминание было довольно ярким: летний зной в комнате, компьютер с двумя мониторами, привычный шум вентилятора над ухом. Открытое окно с любимой игрой на одном экране и какая-то служебная фигня на другом. Я тогда ещё думал, что надо бы закрыть всё это и лечь спать, но, как обычно, решил «добить заход». И я его добил. Прошел игру, впервые за долгие годы… И всё. Дальше ничего не помню.

Я открыл глаза. Ничего вокруг не изменилось. Переулок никуда не делся, как и боль. И чужое тело было все таким же чужим.

Медленно выдохнув, попытался собрать картину воедино. Первое — я не во сне. Это уже проверено. Боль, запахи, холод камня — всё слишком настоящее. Я в чужом теле — это тоже факт, с которым спорить бессмысленно. Вопрос в другом: что это за место и что мне делать дальше?

Желудок скрутило в спазме. Я невольно зашипел через сжатые зубы и прижал ладонь к животу. Стоило немного оклематься, как начал накатывать голод. Очень сильный голод. Такой, словно я не ел пару-тройку дней.

Ладно, что делать в первую очередь понятно, надо раздобыть какой-то еды. Потом уже всё остальное.

Я осторожно поднялся на ноги, ловя равновесие и давая голове пару секунд, чтобы мир перед глазами перестал плыть, и потихоньку начал двигаться.

В конце переулка я замедлился, прежде чем шагнуть на улицу, выглянул, огляделся и только потом вышел.

И снова застыл.

На улица кипела жизнь. И здесь было на удивление чисто и опрятно для средневековья, как я его себе представлял. Да, пыльно, дорога каменная, но тут уже почти не воняло. Людей было много, кто-то что-то кричал, переговаривался, смеялся.

Я поймал себя на том, что просто стою и смотрю.

Всё это было слишком… цельно. Окрики лавочников, уверенность горожан, общее ощущение благополучия. Это все было слишком настоящим. Не походило на сборище реконструкторов или съемки фильма. Меня что, реально перенесло в другой мир?

— Чего встал? — буркнул какой-то мужик, толкнув меня плечом.

Я отступил, пропуская его, и понял, что лучше не стоять, вот так, столбом. Слишком много всего непонятного вокруг, и привлекать внимание своей странностью не хочется.

Я пошёл вперёд, стараясь держаться в общем людском потоке. Как будто я знаю, куда иду. Хотя знаю — я хотел есть.

Желудок снова свело. А мозг, наконец, отрефлексировал то, что вело меня прямиком к моей цели. Запах. Умопомрачительный запах для любого голодного.

Запах, заставляющий выделяться слюну, с каждым шагом становился все ближе. Запах свежеиспеченного хлеба. Дойдя до его источника, я увидел деревянный прилавок с навесом. А на прилавке лежали лепёшки. Пышная сдоба призывно золотилась румяной корочкой по бокам и еще буквально дышала печным жаром. Я замер. Мозг отключился. Осталось только ощущение безумного голода.