Чтение онлайн

Так вот, почему Макс пропал?! Пацан понял, что Скок не успокоится, пока не переломает ему все кости, и экстренно вышел. Та-а-ак... когда это было? В воскресенье ночью. Сегодня у нас - пятница, значит завтра утром должен появиться.

– Слушай, мне нужно еще раз на завод попасть. Хочу закончить квест, тогда и свалю. Сможешь билет достать?

– Попробую.

– Тут восемьсот, - протягиваю трофейные бабки.
– Возьми в рюкзаке перчатки, бинокль и ножны, если хватит, то бинокль не продавай, билет полторы тысячи стоит.

–

Ок, - щурит лицо, тычет пальцем в локоть.
– А ты, разберись с рукой! Выглядит совсем херово.

Аспирин притупил боль, но не помешал распространению яда или другой херни, которая меня убивает. На предплечье повылазили синие, почти черные, вены. Рука отекла, раздулась, как вареная сосиска. Ранка из дырочки от дротика расползлась, стала размером с бутылочное горлышко, вылазит из-под пластыря.

– И че делать?
– сглатываю слюну, смотрю Вите в глаза.

– Хз, - тормозит у рта недоеденный бутерброд, округляет глаза.

– Ты чего?!

– Я рубить не буду!

– Да пошел, ты!
– пелену страха и плохого настроения пробивает улыбка.
– Рубить он не будет...

Перекусили. Витя сказал, что уходит. Нужно решать вопросы по поводу бизнеса, прощупывать рынок, заодно за билетом зайдет.

Я говорю, что уйду в реал на пару часов, может рука подлечится. Договорились вернуться к двенадцати, Витя уходит, захлопываю дверь.

... ... ...

Очухиваюсь в гараже. Взгляд провожает крышку капсулы, вылажу.

Кружится голова, подкашиваются ноги. Пробыл в тизере двое суток - законсервированное тело возвращается к жизни, крутит желудок, мучает жажда. Спасибо Димону, что оставил воду, залпом выпиваю пол литра, скручивает живот.

Одеваюсь, падаю на диван. Отходняк от капсулы мучает десять минут, а уже через четверть часа, растянувшись на диване, я выбираю между лапшой удон или пиццей четыре сыра. Списались бонусы, время доставки пошло.

Чекаю ВК и снова вижу будоражащую любопытство единичку. Пишет Полина Мотыль:

“Понятно. И какие у тебя планы?”

Да что тебе надо?! Какие планы... какие планы... Мирон, а какие у тебя планы? В ближайший месяц-два залипать в тизер. Впереди - основная локация и карьера Леголаса, заделаюсь наемником, буду рейд боссов щелкать. В воздухе тизера витает запах возможностей, может миллионы и не заработаю, но на среднемесячную зп постараюсь выйти. Уж лучше в игре торчать, чем по восемь часов в офисе... Мысли снова улетают куда-то далеко. Что ответить Полине? Ай, потом. Закрываю прилажуху.

Время - половина десятого. Решаю потратить его с пользой. Окей, Гугл! Как стрелять из лука? Получаю пятьсот пятьдесят тысяч результатов, иду по второй ссылке: “Учись стрелять из лука”.

Ё-мое. Глаза бегут по статье со схемами, рисунками, пояснениями, теориями и тактикой. Добавить туда пару страниц воды с размышлениями автора, и хоть кандидатскую защищай.

Кривая палка и тетива, что может быть проще? Мои представления о стрельбе были примерно следующими:

тяни тетиву, отпускай и надейся, что стрела прочитает твои мысли и попадет туда, куда ты задумал. Статья вдарила посохом знаний по пустой башке: установка стрелы на луке, изготовка, положение головы, положение после выстрела, виды стоек, виды хвата, прикладка кисти, удержание тетивы, прицеливание и еще куча всего.

Трезво оцениваю свои силы: весь материал не усвою, нужно почерпнуть наиболее весомые знания. Вспоминаю воспеваемый коуч-тренерами принцип Парето: двадцать процентов усилий приносят восемьдесят процентов результата. Ну хоть на что-то эти тренинги сгодились.

Пока лепил из кулака фигульку, похожую на ту, что изображена на схеме “правильный хват”, прибыла хавка. Звук замка термосумки дразнит желудок, запах специй гонит слюну. Приятного аппетита.

Два куска, обильно посыпанных сыром, так и остались лежать в коробке - у меня закончилось место. Рука не болит, живот не урчит, не мутит. Растягиваюсь на диване, залипаю в ленту новостей. Мемчик, видосик, гифка, видосик, обрубосик...

... ... ...

Открываю глаза, подбираю водопадик слюны, тянущийся к спинке дивана. Затекла шея. Сажусь, делаю плавные наклоны влево-вправо, похрустывают шейные позвонки.

Рука подносит часы - начало второго. Мля... в двенадцать же договорились встретиться. Подрываюсь, одежда падает на диван. Прыгаю в капсулу, нажимаю кнопку. Холодный полиэтилен и беспощадный пресс напрягают все меньше, рано или поздно ко всему привыкаешь. Поехали.

За спиной хлопает дверь. Что за фигня?! Перед глазами все плывет. Моргаю, чувствую, как ручейки бегут по щекам. Я плачу?

Хрен знает, как реализован этот процесс, но между тем, как сознание переместится из настоящего тела в программный код, проходит задержка в несколько секунд.

Этот миг оказался пит-стопом, перед убивающей меня гонкой. Я пришел в себя, тело накрыла чудовищная боль. Понадобилось еще пара секунд, чтобы понять, что происходит. Смотрю на правый локоть...

Рука почернела до костяшек на кисти. Второй конец черно-бордовой мертвечины поднимается к плечу, прячется под футболкой. Раздувшаяся дыра кровоточит и жжет. Боль не прекращается ни на секунду, пульсирующими ударами разносится по телу и доходит прямо до затылка. Кажется, будто кто-то зубочисткой колупается в воспаленной корке мозга, я схожу с ума.

Хочется пить. По щекам собираю жалкое подобие слюны, толкаю в желудок. Скатывается по потрескавшемуся горлу, дерет, будто наждачкой. Иду на кухню. Ноги делают неуверенные шаги, болтаются из стороны в сторону, плохо управляемая рука тянется за пластиковой бутылкой. Мимо. Полторашка катится по столу, сбивает кружку, все это падает на пол. Кухня наполняется грохотом.

“БУМ-БУМ-БУМ-БУМ” - доносится из-за спины. Бутылка упала у ног, а шумит сзади. Галлюцинации?

“БУМ-БУМ-БУМ”

– ...ро-о-он! Открывай, твою мать!