Тизер
Шрифт:
Обошел все палатки, остановился у деда с конвертами. Заглядываю в глаза, приподнимаю бинокль за лямку. Улыбается, тычет пальцем в сторону дальнего магазина:
– Там купят.
Следую за пальцем. В сотне метров стоит еще один магазин. Не похож на наспех выставленную палатку - полноценный киоск. Рядом крутятся игроки.
– Спасибо, - двигаю туда.
На полпути к киоску дорогу преграждает весельчак.
– Привет, - белобрысый пацан держит тысячные купюры.
– Прикольный бинокль.
– Ага.
– Серега!
– тянет руку.
–
– На завод ходил?
– Нет.
– Мы собираемся с парнями через два часа, - кивает в сторону киоска.
– Нас шесть человек. Двое уже ходили, на втором цехе скопытились. Если хочешь, пошли с нами. Только у патилидера спроси. Вон он, в синей байке.
– А кто там, на заводе?
– В первых двух цехах - бандиты, дальше - хз.
– Понятно. А что это за магазин?
– Государственный, - улыбается.
– Тизерский. Ну ты понял. Боту можно кое-какие вещи спихнуть. Но берет только самые четкие. Вот бинокль, думаю, возьмет. Купит и выставит на продажу на сорок процентов дороже.
– Ясно.
– Наши барыги только самый топовый шмот скупают, ну и пилюли.
– Что за пилюли?
– Хилки - белые капсулы с зеленой полоской. В магазе 3к стоят, у барыг можно чуть дешевле найти.
– Ага...
– Ладно, погнал я, - трясет бабками перед носом, расплывается в улыбке.
– Хочу топор взять!
Провожаю пацана взглядом, злюсь на себя. Пилюлю за три куска вхолостую съел. Молодец, мля! Сколько раз договаривались: сначала думай, потом делай!
Подхожу к магазину. Витрину ограждает железная решетка. В отличие от остальных палаток магазин предлагает товары разных видов: от печенья до пистолета Макарова. Вот, кстати, и первый огнестрел.
Жду, пока парни отвалят от киоска. С ними не пойду, не сегодня. Наклоняюсь к окошку. Скорее всего, непись слышит этот вопрос чаще остальных:
– Сколько стоит пистолет?
– Двести пятнадцать тысяч.
Нифига себе...
– А патроны?
– Патронов в продаже нет.
– Не хочешь что-нибудь у меня купить?
– К Вашему аккаунту не подключен лицевой счет.
– Я налом возьму.
– Только переводом на счет.
– Ну а расценить можешь?
– Нож - двести четырнадцать, бинокль - семьсот три, капсула здоровья - тысяча восемьсот, кроссовки - семьдесят пять.
Итого - около трешки. Хорошо. Осталось разобраться с лицевым счетом.
Покидаю рынок с незапятнанной спекуляцией совестью. Пока. А вообще, купля-продажа играет немалую роль в РПГ, рано или поздно, придется запачкать руки.
Ухожу с проспекта. Чувство безопасности лопается как мыльный пузырь. Ноги заменяются раскачивающимися пружинами, голову вжимаю в плечи. Улица для меня закрыта, передвигаюсь, врезаясь в стены случайных домов.
С безопасного расстояния разглядываю вросший в землю Гольф. Скок на дежурство не пришел. Ожидаемо. Лишился портсигара, а значит следующий квест не взять.
Либо охотится за мной, либо забил и занимается своими делами. Ага,
Набираюсь смелости, проскальзываю в подъезд к Максу. Ответ на двери так и не появился. Не стучу, также быстро сваливаю.
Короткие перебежки приводят к взломанному гаражу. Минут с десять наблюдаю за домом, шевелениями вокруг. Ничего не заметил, поднялся к себе.
Если с собой договорился, что жду Макса до завтра, то слово нужно держать. Оставшуюся половину дня проведу в реале. Выхожу.
... ... ...
Гараж. Часы показывают половину первого. Набираю Димона, прошу чтобы захватил ноут. В два лица быстро разбираемся с подключением к аккаунту счета. На всякий случай перевожу с карты полторы тысячи.
Рассказываю, что решил сдать портсигар. Димон поддерживает, но уже не так воодушевленно. Замечаю нотки грусти на лице. Дружище теряет интерес, все меньше чувствует вовлеченность. Ясен фиг. Кому приятно слушать приключения друга, в которых ты не участвуешь. Это как пропустить чумовую пьянку, а потом все утро сидеть белой вороной в компании и слушать, как они дрались, знакомились с девчонками и рвали глотки лирическими песнями.
Перевожу тему. Предлагаю заказать пиццу и купить ящик акционного в гипере. Будем отмечать офисный побег. Димас лыбится, я угощаю.
Вечер подходит к концу. Димон настаивает допить шесть оставшихся бутылок. Отказываюсь, пальцы набирают на плывущем экране адрес. Ждем машину.
Отличный получился вечер. Не помню, когда последний раз так сидели. Все в скайпе, да вайбере, а там нельзя ляпнуть в плечо за едкую шутку, или обнять, когда этого требует алкоголь.
Домой вошел в начале одиннадцатого. Включил онлайн трансляцию чемпионата по снукеру и вырубился под успокаивающий бой шаров.
... ... ...
Утро среды не удалось. Бошка ломится от светлого пастеризованного, руки трясутся от него же. Сердце бахает, как скоростной миномет, каждый удар будоражит хлюпенькое тело.
Чешу на кухню в трусах и одном носке. Набираю кружку воды из-под крана. Пью. Раздувается живот, по горлу растекается привкус железа. Желудок отзывается болезненным спазмом, жажда не исчезает.
И нафига я встал в семь утра? Спал бы до десяти, от похмелья бы так не страдал. Всему виной - устоявшаяся привычка.
Затаскиваю себя в ванную. Полчаса водных процедур слегка приводят в порядок. Тащу ноут на кухню, делаю чай. Вода в электрическом чайнике пускает со дна пузырьки. Лезу проверять почту и соцсети.
Пролистываю свежие сообщения от тизера, вижу поздравления с подключением лицевого счета. Выделяю привычный спам, отправляю в корзину. Вкрадывается смелая мыслишка: наконец-то разобраться с почтой, отписаться от назойливой рекламы и прочего мусора. Да, было бы неплохо, но... не сейчас. Башка болит, и все такое... Ага, и так каждый день.