Фантазия — болезнь причин и следствий,Их раж, их беззаконный произвол.И непоследовательность последствий.Фантазия! Она начало зол!Фантазия — свержение с престола,Разъятье мировых кругов и сфер.Ее для нас придумал Люцифер.Фантазия — слепая ярость пола.Ломание рогов и рык самца.Крушение систем и крах теорий.Она — недостоверность всех историйДо гибельной нелепости свинца.В ней странно то, что голубых красотНам не рисует кисть воображенья.А
только хаос, только разрушенье.Ее не сыщешь в у строенье сот,В идиллии пчелиных медосборов,В мелодиях аркадских пастушков…Несчастлив тот, кто испытал, каковЕе неукротимый норов.
" В меня ты бросишь грешные слова. "
В меня ты бросишь грешные слова.От них ты отречешься вскоре.Но слово — нет! — не сорная трава,Не палый лист на косогоре.Как жалко мне тебя в минуты отреченья,Когда любое слово — не твое.И побеждает ум, а увлеченьеОтжато, как белье.Прости меня за то, что я суров,Что повторяюсь и бегу по кругу,За справедливость всех несправедливых слов,Кидаемых друг другу.
" Ты скажи, чем тебя я могу одарить? "
Ты скажи, чем тебя я могу одарить?Ни свободой, ни силой, ни славой,Не могу отпустить тебя жить и творитьИ свой путь по земле невозбранно торить, —Только горстью поэзии шалой.Потому-то у нас перекресток пути,Потому-то нам в разные страны идти,Где мы оба недолго покружим.Ты раздаривать будешь осенний букет,Я разбрасывать старости злой пустоцвет,Что лишь мне самому только нужен.
" Ты не добра. Ко мне добра."
Ты не добра.Ко мне добра.Ты не жестока.Ты со мной жестока.Хоть ты из моего ребра,Но требуешьЗа окоОко.Я очи отдал.Новая заряПрольется на меня,Как неживаяТогда найду себе поводыря.И побредем мы,Песни распевая.
" Простите, милые, ведь вас я скоро брошу. "
Простите, милые, ведь вас я скоро брошу.Не вынесет спинаТу дьявольскую ношу,Что мне подкинул сатана.Но все равно я буду видеть васИ ощущать отчизну.Я просочусь, как газ,Как облачко повисну.Но Бога не увижу — сатануСреди кривляющихся ратей,Когда, узрев тебя в жару чужих объятий,Услышу вздох твой и, как буря, застону.
НА РАССВЕТЕ
Почти светает. После объясненья,Где все разъяснено,Прозрачный воздух льется в помещеньеСквозь тусклое окно.Все фразы завершаем многоточьем…Проснулись воробьи.Залаял сонный пес. И между прочим —Признанье в нелюбви.
" Жалость нежная пронзительней любви. "
Жалость нежная пронзительней любви.Состраданье в ней преобладает.В лад другой
душе душа страдает.Себялюбье сходит с колеи.Страсти, что недавно бушевалиИ стремились все снести вокруг,Утихают, возвышаясь вдругДо самоотверженной печали.
" Я написал стихи о нелюбви. "
Я написал стихи о нелюбви.И ты меня немедля разлюбила.Неужто есть в стихах такая сила,Что разгоняет в море корабли?Неужто без руля и без ветрилМы будем врозь блуждать по морю ночью?Не верь тому, что я наговорил,И я тебе иное напророчу.
ФИНАЛ
Любить, терзать, впадать в отчаянье.Страдать от признака бесчестьяИ принимать за окончаниеНачала тайное предвестье.Утратить волю, падать, каяться,Решаться на самоубийство,Играть ва-банк, как полагаетсяПри одаренности артиста.Но, перекраивая нановоВсе театральные каноны,Вдруг дать перед финалом занавесИ пасть в объятья Дездемоны.
" Не надо срезанных тюльпанов! "
Не надо срезанных тюльпанов!Пускай цветы растут на клумбах,Не увядая в дымных клубахСреди повапленных чуланов.Пускай слезою драгоценнойРоса украсит их в тени.И луковичкою подземнойПусть будут заняты они.А так — что остается, кромеПодобья хлипкого ствола.И лепестки, как сгустки темной крови,Сметают утром со стола.
" Когда бы спел я наконец "
Когда бы спел я наконецНежнейшее четверостишье,Как иногда поет скворецВесною в утреннем затишье!Про что? Да как вам объясню?Все так нелепо в разговоре.Ну, предположим, про весну,Про вас, про облако, про море.
ТРИ СТИХОТВОРЕНИЯ
I
С любовью дружеской и братскойЯ вновь сегодня помянуВсех декабристов без Сенатской,Облагородивших страну.Сыны блистательной России,Горевшие святым огнем,Отечество не поносили —Радели искренно о нем.К их праху, после муки черной,Всех неурядиц и невзгодНарод России просвещеннойБлагоговейно припадет.
II
Откладыватель в долгий ящик,На послезавтра, на потом,Певец каникул предстоящих,Дней, не заполненных трудом.Ленивец, нелюбитель спешки,И постепенности пророк,Я раздавал свои усмешки,Пока всему не вышел срок.Теперь уже не до усмешек,Когда азартно, как юнец,Нагромоздив орлов и решек,Играет время в расшибец.И делает уже попыткиВтянуть нас в дикую войну,Чтоб мы рассыпались от битки,Как гривенники на кону.
