Пташка Барса
Шрифт:
– Лучше не задавай левых вопросов, – рявкает охранник. – За них перед Барсом потом отвечать придётся.
– Но…
– Ты реально не сильно умная?
– Я просто ничего не понимаю!
– Единственное, что тебе надо понимать, это что с Барсом шутки плохо. Он настоящий псих. Он не тормозит. Ему плевать, кто перед ним. Пацан, баба, мент, священник. Если захочет – пустит на фарш, и глазом не моргнёт. Если он тебя выбрал, то теперь твоя жизнь принадлежит ему. Тебе остаётся только подчиняться.
– А если…
– Без «если». Барс ошибок не прощает.
Предупреждает охранник, вытаскивая меня на улицу. Солнечный свет слепит глаза, а по коже бегут мурашки.
Желудок скручивает тугим узлом. Потому что мне кажется, ошибки – это моё призвание.
И первым делом, оказавшись дома, я подготовлюсь к новому побегу.
Глава 7
Я врушка.
Потому что, оказавшись дома, я не думаю ни о каком побеге. Я не строю планов. Не рою тоннели ложкой и не шью себе поддельные документы.
Я просто сползаю на тумбочку в прихожей. И сижу, не желая двигаться.
Мозги гудят. Глаза щиплет. Всё тело ломит, словно я пробежала марафон, а потом ещё в боксе участвовала.
Я дома. Живая. А внутри будто пустота. И в то же время – переизбыток эмоций.
Наваливается всё, что я пережила за день. Похищения, камера, Барс в одном полотенце, стрельба…
Как я не сошла с ума? Хотя, мне кажется, я чуток шизанулась на фоне ужаса.
До этого лопатками я никому не угрожала! Это всё Барс на меня плохо влияет.
Я провожу ладонью по лицу. Пальцы дрожат. Кожа холодная, липкая от страха.
Я должна собраться. Трезво думать. Что делать дальше? Как выбраться из этого?
Первое – забаррикадироваться.
Второе – найти на кухне все лопатки« И силиконовые. И деревянные. И вот ту, что была подарком от бабушки, с цветочками.
Устрою из них коллекцию. Боевой арсенал имени поварёнка-Рэмбо.
Третье – научиться метать вилки как сюрикены. Может, на ютубе есть мастер-классы.
Я хихикаю, в какой-то мере даже наслаждаясь своим безумием. Но, хотя бы, это помогает немного сбросить стресс.
А что ещё мне остаётся? Плакать? Кричать? Биться головой об стену?
Я подскакиваю. Словно в меня вкололи адреналин. Ступни липнут к полу, сердце колотится.
Надо собраться, думать трезво. Рационально. Адекватно. Как взрослый человек.
Куда жалуются на такое?!
В полицию, да? Да! Нужно звонить тому следователю, который вёл дело. Тот, кому я рассказывала, как Тарнаев напал.
Он был вежливый. Кажется. Или просто не угрожал сексом через кляп – уже плюс.
Надо позвонить и сказать, что… Что меня только что держали в камере с бандитом Тарнаевым! Да!
А потом… А потом что? Как вообще это происходит? И поможет ли?
Ведь
Я вообще не знала, что Тарнаева уже посадили. Кто-нибудь вообще обычно сообщает такие вещи?!
Разве так можно? Без свидетеля, который заявление и подал? Без очной ставки?
Без драматической сцены в зале суда, где я с надрывом в голосе указываю пальцем на подонка и говорю: «Это он!»?
У меня голова идёт кругом. Я вообще не понимаю, как это работает.
Но звонить куда-то надо. Я бросаюсь искать телефон. Где он? Где?! Где я его последний раз видела?!
Я переворачиваю подушки, дёргаю одеяло, открываю шкаф, бегаю по кругу. Нет.
Телефон испарился. И я не могу вспомнить, когда вообще последний раз держала в руках?
Это злобный брат Барса забрал? Или в камере где-то выпал?
Как мне хоть с кем-то связаться?
Я залетаю в родительскую спальню. Тут есть священный ящик, где лежит всякое барахло.
Там хранятся провода от первого айпода, детали от утюга и переходники для техники, которой больше не существует.
Я бросаюсь к ящику. Погружаюсь в археологические раскопки. Перебираю всё, надеясь, что хоть что-то полезное найду.
Старенький телефон! Маленький. Пластиковый. С кнопочками! Боже, никогда так старью не радовалась.
Аж слёзы счастья выступают на глазах. Правда-правда!
Но…
Сим-карты-то нет.
– Да блин!
Я оседаю на пол. Опять попала в тупик. Надежда, поиграв мышцами, ушла в отпуск.
Ладно. Так. Главное – не паниковать. Нужно просто пойти и купить себе новую симку. Позвонить подруге.
Слава богу, номер я помню – мы как-то покупали симки вместе, и у нас похожие, а Марго всегда была моим мозгом. Она умная и идеи у неё всегда потрясающие!
Да даже если не дозвонюсь – поеду к ней. Вломлюсь без предупреждения, хоть это и некрасиво.
Но лапать девушек в камере – тоже не очень красивенько.
Скидываю в рюкзак всё нужное: паспорт, деньги, зарядку, всё, что может пригодиться.
Обуваю балетки, подхожу к двери. Сейчас выйду, поеду к Марго, мы посмеёмся над всем этим бредом, и…
И врезаюсь в какого-то громилу, который буквально занимает весь дверной проём.
Метра два ростом, лицо злобное и нахмуренное. На поясе – кобура.
– Э… Простите? – тяну неуверенно.
– Назад, девочка, – цедит он. – Приказ был – не выпускать.
– Что?! Кто приказал?
– Барс. Ты под домашним арестом.
– Под… Под чем?! Это незаконно!
– Думаешь, Барсу есть дело до законов? Он сам их устанавливает.
Попадос.