Шрифт:
ПСИХИ С ТЕЛЕФОНАМИ В РУКАХ
Рассказ написан в 2008 году.
Версия исправленная
К рассказу есть песня и стих.
Доступны во ВКонтакте.
За окном стемнело, на улицах зажглись фонари с мягким светом, который не мешает спать даже при открытых окнах. Многоярусный город готовится ко сну, превращаясь в удивительного мерцающего исполина.
Но историк не спал. Он разбирал файлы со старыми данными, над которыми работал уже несколько дней, пытаясь сортировать полезное и ненужное, последнее удаляя, без возможности восстановить.
В сияющих папках рецепты, гигабайты литературы, кино, музыки, которую прежде записывали на бумаге с помощью замысловатых крючков, а сейчас с этой задачей справляются приложения. Кучи каких-то статей, которые ни один человек не в состоянии прочесть и за десять жизней.
– Сколько еще… – пробормотал историк.
Он кликнул на очередной
Точнее, оцифрованное лицо, гладкое, без единого изъяна на коже. Но оно, определенно, создано с реального.
– Это еще что? – спросил историк скорее себя.
Лицо на экране неожиданно моргнуло, губы шевельнулись.
– Послание, – сказало оно.
Глаза историка округлились, он отпрянул от монитора.
– Пора заканчивать работу, – проговорил он, с силой натирая щеки. – Галлюцинации…
– Вовсе нет, – вновь раздался голос, спокойный и живой настолько, словно в комнате говорит реальный человек, а не дребезжит динамик.
Историк нервно сглотнул и спросил:
– Как это понимать? Какое еще послание.
Лицо увеличилось, будто попыталось приблизиться, глаза сверкнули, оно произнесло:
– Просто слушай. У меня не будет другой возможности.
– Да о чем слушать? – не выдержал историк.
Человек на экране, а это несомненно человек, причем удивительным образом слышащий, что происходит в комнате, выдержал паузу, словно оценивает историка. Затем начал:
Конец ознакомительного фрагмента.