Одержимость. Девочка Сурового
Шрифт:
– Спасибо, – горячее дыхание касается моего виска. – Я пришлю визажиста и стилиста. К семи они будут здесь.
Даниил уходит, оставив меня одну в огромной, тихой гостиной.
За окном смеркается, огни мегаполиса загораются один за другим.
У меня меньше трех часов, чтобы превратиться из затворницы, грызущей гранит науки, в уверенную, сияющую спутницу Даниила Сурового. В женщину, которая выйдет рядом с ним на публику, под вспышки камер, под взгляды сотен людей, зная, что в том же зале будет она.
Та, у кого есть «маленький секрет».
Глава 41.
Автомобиль плавно останавливается у сверкающего подъезда отеля «Метрополь».
За стеклом вспышки камер. Целая стена из света и любопытствующих лиц. Мое сердце колотится где-то в горле, отдаваясь глухим стуком в висках.
Дверь открывает швейцар.
Первый звук, это нарастающий гул голосов и щелчки. Десятки щелчков. Даня выходит первым, его лицо мгновенно становится бесстрастным, полированным, как мрамор. Он оборачивается, протягивает мне руку. Его пальцы переплетаются с моими, крепкие, уверенные и… напряженные.
– Готовься, – предупреждает он.
Я выхожу. Вспышки слепят меня. Я инстинктивно щурюсь, чувствуя, как на меня обрушивается волна внимания.
Шепот: «Кто это?», «Смотри, с Суровым!», «А где невеста?».
Эти вопросы витают в воздухе, я почти физически ощущаю их на своей коже. Даня не отпускает мою руку, он прижимает ее к своему локтю, ведя меня по красной дорожке. Он не улыбается. Он смотрит прямо перед собой, его осанка, его взгляд , все кричит о силе и неприступности. Он щит, и я за этим щитом.
Мы заходим внутрь, и мир меняется. Золото. Хрусталь. Бархат. Огромный бальный зал, утопающий в сиянии тысяч лампочек в массивных хрустальных люстрах. Высокие потолки, расписанные фресками, стены, украшенные лепниной. Воздух густой, насыщенный ароматами дорогих духов, цветочных композиций и шипучего шампанского.
Люди. Их сотни. Они сливаются в пестрое море шелка, атласа, смокингов и бриллиантов. Они пьют, смеются, обмениваются легкими, ни к чему не обязывающими фразами, но их глаза постоянно сканируют зал, выискивая новые жертвы для пересудов. И сейчас эти взгляды прикованы к нам. К Дане и ко мне.
Я иду рядом с ним, стараясь держать спину прямо, а подбородок высоко. На мне темно-синее платье в пол, простое, но безупречно сидящее, с открытой спиной. Стилист сказала, что оно подчеркивает мои глаза. Сейчас мне кажется, оно подчеркивает лишь мое жуткое желание провалиться сквозь землю.
Мы подходим к нашему столику. Он расположен не в центре, но с хорошим обзором. Даня придерживает для меня стул. Его пальцы на секунду касаются моих плеч, легкое, быстрое прикосновение. Оно словно говорит «держись».
Я сажусь, складываю руки на коленях, чтобы скрыть дрожь. Оглядываю зал, и мой взгляд цепляется за знакомые лица. И застывает.
В паре метров от нас, у столика с шампанским, стоят Петя и Катя. Мой бывший парень. И моя подруга, с которой мы делили квартиру. Они держатся за руки. На
Что за ирония судьбы? Мир тесен до противного. Я отвожу взгляд, но слишком поздно. Петя уже заметил меня. Его глаза вспыхнули, в них мелькает удивление, а затем что-то вроде неприязни. Катя, следуя его взгляду, тоже поворачивается. Ее улыбка замирает, становится фальшивой. Она что-то шепчет Пете на ухо.
Но мне абсолютно все равно. Глядя на них, я не чувствую ни боли, ни обиды, ни ревности. Лишь легкое удивление и странное спокойствие. Пусть будут счастливы. У меня есть Даня. Или... его у меня нет?
Мысль о беременности его невесты снова, как нож, вонзается в сердце.
Мне нужно несколько минут в одиночестве, чтобы перевести дух, чтобы смыть с себя это давящее внимание.
Через некоторое время я иду в дамскую комнату. Уборная такая же роскошная, как и все здесь: зеркала в позолоченных рамах, бархатные пуфики, аромат гардений.
Я выхожу из кабинки, подхожу к раковине, включаю воду. Холодная вода омывает запястья, и это немного успокаивает. Я поднимаю взгляд на свое отражение. На незнакомую девушку с красиво уложенными волосами, с безупречным макияжем, в дорогом платье. Где-то глубоко в ее глазах прячется испуганная Алина, которая хочет домой, к учебникам и тишине.
Вдруг в отражении появляется еще одна фигура. Петя. Он останавливается прямо за моей спиной, его руки в карманах брюк, на лице – неприятная, кривая ухмылка.
– Ну здравствуй, разлучница, – говорит он. Его голос звучит притворно-сладко.
Я медленно поворачиваюсь к нему, вытирая руки салфеткой.
– Привет, Петя. Пропусти, пожалуйста.
– Не торопись, – он не двигается с места, блокируя мне выход из небольшого пространства между раковинами. – Как ощущения? Чувствуешь себя королевой? Ну, это ненадолго.
Я молчу, смотря на него. Раньше его взгляд мог заставить меня ежиться. Сейчас – нет. Он кажется маленьким и жалким.
– Я смотрю, ты быстро устроилась, – продолжает он, оглядывая меня с ног до головы. – Сразу после нашего разрыва нашла себе олигарха. Надо же, какая прыть. А я-то думал, ты и правда такая самостоятельная и амбициозная, решила работать.
– Я очень рада за тебя и Катю, – говорю я спокойно. – Искренне.
Его ухмылка исчезает. Мое равнодушие явно задевает его сильнее, чем истерика.
– Да? А я вот за тебя не очень, – он делает шаг вперед, понижая голос. – Ты ведь знаешь, да? Что его невеста-то беременна. Все об этом говорят. Так что недолго тебе тут царствовать, подстилка. Скоро тебя выставят за дверь, как надоевшую игрушку. Будешь вспоминать мое предложение о работе как сладкий сон.
Его слова должны ранить. Должны добить меня, и без того измученную сомнениями. Но происходит странное. Глядя в его злобное, полное мелкого торжества лицо, я вдруг понимаю одну простую вещь. Ему неважно, что я чувствую. Ему важно почувствовать себя выше. Сильнее.