Чтение онлайн

Шины визжат, а гнев меня так вымотал, что моё тело дрожит с головы до ног. Я так сильно хочу закричать, ударить что-нибудь или просто утопить себя в водке. Любой из трёх вариантов сработал бы, но идея напиться до онемения этого сокрушительного чувства в моей груди, кажется, побеждает.

Сидар Рапидс, Айова, не оставляет большого выбора, когда дело доходит до баров. После поездки по городу, кажущейся вечностью, я останавливаюсь у забегаловки в южной части города. "Розовое Сафари", уединённое место с розовым фламинго снаружи, кажется идеальным местом, чтобы напиться. Никому и в голову не придёт искать меня здесь. И Михе, и

мне нужно время, чтобы остыть. Только после этого мы сможем разумно поговорить. Сейчас эмоции слишком зашкаливают. Ему нужно время, чтобы обдумать это в одиночестве.

Мой чёртов телефон разрывается от звонков и сообщений. Заходя в бар, я ещё раз бросаю взгляд на телефон и вижу пропущенные звонки и сообщения от Михи. Покачав головой, я нажимаю кнопку "выключить". Когда хотела поговорить я, он не хотел. Теперь поговорить хочет он, ну а я нет.

Ругаясь себе под нос, я направляюсь в бар, чтобы занять место, когда меня приветствуют:

— Чем могу помочь, маленькая леди?

Ничего себе, какой голос. Я поднимаю взгляд, чтобы увидеть настоящего ковбоя, недурно. Шляпа и всё остальное – он выглядел вполне соответствующе.

Позабавленная и совершенно удивлённая, я вздыхаю:

— Джин с тоником, пожалуйста.

Никогда бы не подумала, что ковбой будет работать в месте с розовым фламинго, но кто я такая, чтобы судить? Сексуальный ковбой наливает мне выпивку. Счастливица.

Улыбаясь, он хлопает рукой по барной стойке.

— Да, мэм, сию минуту.

Он смешивает мой напиток, а я просто наблюдаю за этим ковбоем. Мой разум неожиданно задаётся вопросом: где был этот парень несколько лет назад?

— Держи, милашка.

Поставив мой напиток на салфетку, он пододвигает его ко мне, пока мои пальцы не касаются стакана.

— Спасибо, — шепчу я.

— С тобой всё в порядке? Похоже, ты плакала. Не моё дело, но я ненавижу видеть таких милых созданий, как ты, печальными.

Искренность в его голосе приятна и приносит долгожданное облегчение после криков Михи. Жаль, что сам он не мог говорить со мной подобным образом, чтобы я знала, что он заботится обо мне так же хорошо. Я знала, он будет зол и расстроен, но не откровенно жесток и холоден. Нет, это было просто неуместно.

С грустью, я говорю:

— У меня был немного тяжёлый день.

Кивнув, он поднимает уголок своей шляпы:

— Я отличный слушатель, а тебе нужно выговориться. Меня зовут Калеб.

Совершенно деревенский парень. Его голос полностью соответствует всей этой ковбойской тематике, которой он придерживается. Наблюдая за ним, я не могу удержаться, чтобы не осмотреть его. С голосом Гарта Брукса (прим. ред.: американский исполнитель кантри-музыки, внёсший в свои записи элементы рок-музыки, благодаря чему и прославился) и телом, которое вы определённо ожидали бы увидеть у ковбоя, Калеб сексуальный. Загорелая кожа, очерченные мускулы, обтягивающая рубашка, аккуратные джинсы. Я заглядываю за барную стойку – да, даже сапоги ковбойские. Ух, ты! Теперь я понимаю – он знает, что я разглядываю его, но кому какое дело. Ему не удаётся спрятать свою улыбку, и он лопается от смеха.

— Спасибо, Калеб, я ценю это, но... — говорю я, делая хороший большой глоток, позволяя ему обжечь моё горло, — тебе не нужно слышать мою грустную историю. Незачем нам обоим чувствовать себя подавлено.

— Как я вижу, мне нужно поднять тебе настроение. Ты должна улыбаться,

а не плакать. Полагаю, из-за какого-то мудака, я прав?

Блеск в его вопрошающих глазах вытягивает смешок.

Кивая, я соглашаюсь.

— Признаю, я чувствую себя лучше после всего лишь пятиминутного разговора с тобой. Ты, должно быть, волшебник. Если бы ты только видел, в каком я настроении была до того, как вошла в эти двери… — говорю я, указывая на дверь. — Ну, давай просто скажем, что я была готова ударить что-нибудь. Или кого-нибудь.

—Пфф, если это то, что тебе нужно, можешь смело обращаться ко мне. Я большой мальчик и могу это понять, — говорит Калеб, сексуально подмигнув.

Я мгновенно выплёвываю свой джин.

— Видишь? Волшебник. Благодарю вас за это... сэр.

— Ох, Сэр. Нет. Нет. Нет. Так не пойдёт... Калеб будет просто замечательно. Сэром был бы мой отец, а его здесь нет, — говорит он, подмигивая.

— Калеб, ты приятный собеседник, не так ли? — говорю я, смиренно подняв брови.

Он посмеивается.

— Было сказано раз или два, полагаю.

Светская беседа продолжается несколько часов, наряду с ещё несколькими напитками. Клиенты приходят и уходят, и прибывает ещё одна группа, как я полагаю, поклонниц Калеба, полуодетых, хихикающих, как школьницы. Закатывая глаза на их попытки флиртовать, он продолжает игнорировать их, вместо этого смеясь вместе со мной.

— Ух, ты, — изрекаю я ему, поскольку девушки не прекращают это.

Подходя ко мне, он опирается на барную стойку.

— Да, у меня есть поклонницы, не слышала? Милашка, я думал, ты станешь одной из них.

Он флиртует и закусывает свой язык между зубами, поднимая на меня обе брови в ожидании ответа.

Сделав ещё один глоток, я только качаю головой.

— Пффф, нет, дорогой Калеб, у тебя, кажется, всё в порядке. Я не та девушка, которая тебе нужна.

— Теперь я позволю себе не согласиться с тобой в этом, — сжав губы вместе, он стонет... громко. — Я бы сказал, что ты точно такая девушка.

Наклонившись в мою сторону, оставляя обе свои руки лежать на барной стойке, он продолжает двигаться к моему лицу. Это не то, что мне нужно прямо сейчас. Сейчас я на полпути к тому, чтобы не выдавать бред о своём поганом настроении или о катастрофе в моей жизни. У меня есть этот сексуальный ковбой, который старается быть милым и флиртует со мной. Для него я не разочарование, не ошибка, не плохой человек. Я просто печальная милая девушка, которую он заставляет улыбаться каждым своим взглядом и подмигиванием. Чёрт с ним, подыграю. Мне нужно смеяться. Ничего страшного, просто взаимный дружеский флирт.

Час спустя, наблюдая, как Калеб подаёт напитки, я тупо хватаюсь за свой телефон. Мне скучно, поэтому я включаю его. Я потеряла счёт количеству напитков, и, взглянув на время, понимаю, что так прошёл обед. Блин, я и ужин пропустила. Не удивительно, сейчас я почти вдрызг пьяная. Едва способная закатить глаза, я раскачиваюсь под музыку, раздающуюся из стереосистемы. Я бы предположила, что мой ковбой Калеб поставил свою любимую песню. Я пою Гарта Брукса, "Друзья в Низких Местах", и раскачиваюсь из стороны в сторону. Не обращая на него внимания, я смотрю на двадцать семь пропущенных звонков от Михи, двенадцать от Лизы и десять от Ника. Господь всемогущий, у меня тридцать сообщений, в основном, от Михи. Ух, ты... и ничегошеньки от моих родителей. Вот тебе и на!