Кричи
Шрифт:
Кричи
http://ficbook.net/readfic/2328715
Автор: Чацкая
Фэндом: Волчонок
Персонажи: Питер Хейл/Лидия Мартин
Рейтинг: NC-17
Жанры: Гет, Ангст, Драма, Психология, Hurt/comfort, Эксперимент
Размер: Мини, 17 страниц
Описание:
Она
И не может.
Примечания автора:
Извините за мрак.
Я не решилась ставить Даркфик - до него не дотягивает.
А вот Ангст, как всегда, на месте.
1.
Если честно - она устала.
Невыносимо устала от того, во что медленно превращается её жизнь. От того, с чем приходится тягаться ежедневно, и, сама того не замечая, она тянет слишком много.
Эта цепь, которая душит её - эта цепь крепится прямо на шее. Ржавым звеном в глотке. Потянешь слишком сильно - и тебе конец. Гортань, мясо, клубки сухожилий - всему этому. Лидия почти мечтает увидеть, как однажды её цепь доконает её. Почти мечтает выкупаться в собственной крови, и даже тогда она будет чище, чем сейчас.
В этот самый момент.
В это мгновение, ломающее в ней что-то давно подгнившее. Давно надломанное. В котором существует только две чаши весов. На одной - справедливость. Дуло глока, направленного между глаз Питера Хейла. А на другой - страх. В это мгновение, когда она говорит:
– Отпустите его, шериф.
Когда она выталкивает из себя:
– Хватит.
Когда она практически выблёвывает:
– Это не он.
Её действительно тошнит.
Ненавидеть себя так элементарно, что становится страшно от этой простоты.
Удивление Питера жжёт. Откровенно жжёт, ведь Питер недоумевает примерно в той же степени, что и она сама. Он сверлит её долгим взглядом, прежде чем перевести глаза на шерифа
И Джон опускает.
А Лидия грязная, такая грязная, что, оказавшись через двадцать минут в своей комнате, она срывает с себя блузу из дорогущей альпаки, прошитую золотыми нитями и люрексом, срывает лёгкую юбку из ацетатного шёлка. Пытается содрать со своего тела кожу, но этого уже не получается. По крайней мере, с этим не так просто, как с одеждой. Только царапины на ладонях. До мяса ещё раздирать и раздирать. Она принимает горячий душ и забывает о том, что видела сегодня Питера Хейла.
Что спасла сегодня его шкуру от пули.
Что вообще сегодня просыпалась.
Она идёт на задний двор в одном банном халате, щёлкает кухонной зажигалкой. Ацетатный шёлк горит медленно, без пламени. Просто тает, исходя дымом и горьким запахом палёных волос.
Когда она видит Питера в следующий раз, это уже среда.
Или четверг. Или какой-то из этих предельно одинаковых дней недели.
Дурацкая случайная встреча в супермаркете - что может быть банальнее, - Лидия стоит как раз напротив стенда с хлопьями и смотрит на ярко-зелёную упаковку. Ядовито-зелёную. С жёлтыми буквами. Это были любимые хлопья Эллисон Арджент, и теперь, уже почти год, это любимые хлопья Лидии Мартин. Скудная, гадкая дань то ли дружбе, то ли собственной совести. С этой отвратительной коробкой в руках она идёт к кассе, где тут же сталкивается с ним.
Ей хочется снова начать сдирать с себя кожу.
Голубые глаза, пара тысяч тонн ехидного самодовольства, губы, изогнутые ломанной кривой. Лидии кажется, что это чудовище, представшее перед ней в теле отравленного обаянием ублюдка, виновато во всём. В смерти Эллисон. В истощённом сознании Лидии. В каждой умершей душе этого города.
В каждой ещё не умершей душе.
– Не думала, что тот, кому на днях чуть не прострелили голову, будет расхаживать по магазинам, как ни в чём не бывало.
Она говорит это только потому, что он смотрит - и продолжает смотреть даже тогда, когда она проходит мимо и ставит коробку на кассовую ленту.
– Не думал, что ты ешь пережаренную кукурузную дрянь, обработанную химикатами.
В очереди перед ней парень со Сникерсом и жирный потный мужик с корзинкой продуктов - десяток банок пива, три пачки чипсов и мятая коробка с замороженной пиццей. И от него несёт.