Красный орёл

Дед у Расула, старый Абдулкерим, жил высоко в горах. Здесь только орлы летают. Здесь ветры свирепые бродят. Тут горы забрались под самое солнце. Если на цыпочки встать — солнце можно достать рукой.

Далеко отсюда дом маленького Расула. Внизу, в плодородной долине.

Примчались в долину отважные всадники — красные джигиты, принесли весть о Советской власти. Слушал, слушал рассказы Расул: про землю, про мир, про товарища Ленина.

Очень ясно молодой командир про новую жизнь рассказывал.

Целый день ходил по пятам за джигитом Расул, об одном и том же по нескольку раз расспрашивал:

— Значит, больше царя не будет?

— Нет, — отвечал джигит.

— Значит, земли в долине дадут крестьянам?

— Да, — отвечал джигит.

— И богатых князей прогонят?

— Сами они сбегут.

Подружился Расул с джигитом. Кинжал самодельный ему показал, про деда рассказал.

Утром всадники простились с крестьянами и помчались дальше.

О многом узнал Расул. А как же там дед? Он высоко в горах. Кто же ему обо всём расскажет?

Рассказал бы Расул. Только мало мальчику лет. Одному не добраться в горы.

И вдруг вспомнил Расул: дед у него охотник. Он с птицами с детства дружит, орлиную речь понимает. Орёл — вот кто расскажет про всё старику, вот кто в горы к нему слетает.

Вышел Расул из аула к реке. Видит, сидит на скале орёл. Бросился мальчик к скале.

— Эй! — закричал богатырской птице.

Глянул орёл на Расула.

Объясняет Расул орлу про землю, про мир, про товарища Ленина. Просит: лети побыстрее в горы — к деду, расскажи ему важную новость.

Переступил орёл с лапы на лапу, кивнул головой, расправил могучие крылья.

— Не напутай! — кричит Расул. — Передай ему слово в слово!

Взмыл орёл в поднебесье.

Прошло три дня, и вот спустился в долину старый Абдулкерим.

Глянул Расул на деда: тот в новой бурке, в новой черкеске, улыбается внуку.

Понял Расул: выполнил просьбу орёл, слетал в высокие горы. Бросился мальчик к деду:

— Это я ведь орла послал!

— Ты?

— Я, я, — не умолкает Расул. — Рассказал он про землю?

— Рассказал.

— А про мир?

— И про мир.

— А про товарища Ленина?

— И про

товарища Ленина.

— Это всё я! — торжествует Расул. — Правда, орёл хороший?

— Правда, — ответил дед. — Хороший. И конь у него хороший.

Доволен Расул ответом. Однако подумал: при чём же здесь конь? Шутит, что ли, старый Абдулкерим?

— Настоящий орёл, — повторил старик, даже грудь свою старую выпятил, подмигнул по-мальчишечьи внуку: — Красный орёл.

Совсем растерялся Расул:

— Красный орёл? Разве бывают красные?

— Бывают, — ответил дед.

Удивился Расул: как же он тогда у реки сам того не заметил? Может, солнце не так светило?..

Стояла весна в Дагестане. Разносили джигиты великую весть.

— Кто революцию делает? — полез Максимка с вопросом к отцу.

Подумал отец, усмехнулся, ответил:

— Богатыри.

— И в нашем городе революция будет?

— Будет, — сказал отец.

— Богатыри революцию делают, — растолковывал Максимка своим приятелям. — Вот кто прогонит буржуев из нашего города…

Жил мальчик у самого моря. Отец у Максимки портовый грузчик. И город у них не маленький. И море у них огромное.

Любит Максимка море. Даже если крутая бежит волна, не боится волны мальчишка — смело лезет в воду.

Море тёплое. Город южный. Море доброе. Ночи звёздные.

Стал дожидаться Максимка, когда же появятся богатыри. Старался не проморгать. Бегал к окраине города, глядел на степную дорогу — может, по этой дороге они верхом на конях приедут. Бегал к скалистому берегу — может, раздвинутся волны и выйдут они из моря.

«Сколько их будет?» — прикидывал мальчик.

Вначале подумал:

«Три… Это если верхом на конях».

Видел мальчик в книжке такую картинку.

Потом подумал:

«Нет. Будет их тридцать три… Город у нас морской, — рассуждал Максимка, — значит, из моря они прибудут». Знал Максимка такую сказку.

С утра и до вечера — целые дни проводил у моря мальчишка. Караулил, следил за волной, дожидался…

Караулил, дожидался Максимка и всё же главное проморгал. Проспал революцию. Проснулся однажды утром, смотрит — все уже на ногах: и мать, и отец, и сестрёнка Оля. Улыбаются все Максимке. В руках у отца винтовка.

— Ну, Максимка, — сказал отец, — народная в городе власть. Вот и к нам пришла революция.

Глянул мальчик в окно на улицу. На улице общий праздник.

Повернулся Максимка к отцу:

— Их было трое?

— Кого — трое? — не понял отец.

— Богатырей!

— Ах, богатырей… — усмехнулся отец. — Нет, брат, бери-ка больше.

— Тридцать три! — закричал Максимка.

— Больше, больше! — смеётся отец. — Не три и не тридцать три. Даже не триста три. Больше бери, Максимка!