Доставлено: убийство
Шрифт:
Итак… Я вытяну механические руки, прикоснусь одной к нему для отвода глаз, а другой в то же самое время схвачу как можно большую площадь платы. Придется сделать это сейчас, в течение нескольких последующих секунд, пока он, кажется, еще занят работой, которая требует высокой концентрации внимания. Даже если у меня самой не получится взорвать бомбу, я заставлю Смита совершить ошибку, которой он так боится.
Пора!
Я
Смит хотел остановить меня, но я опередила его. В ту же наносекунду, когда произошло соприкосновение, я почувствовала, что все получится. В том месте, где я касалась проводов, что-то заискрило, и через доли секунды я увидела реакцию Смита. Его лицо исказилось не то гневом, не то страхом. Точнее сказать не могу. И тут бомба начала взрываться. Я видела, как все ее части начинают распадаться. Мои камеры уловили радужную воронку. В то же мгновение все почернело. Звук взрыва разорвал мои аудиоцепи.
«За тебя, Зак!» — подумала я и почувствовала, что теряю энергию.
Это последнее, что я знала. Потом все исчезло.
— Куда он уносит Тьюринг? — спросила Мод, пытаясь поднять голову, чтобы хоть что-то разглядеть. — Ты можешь сказать?
— Он несет ее к машине, — ответил Тим. — Кладет на переднее сиденье. Что он собирается с ней делать?
— Лучше давай сосредоточимся на том, как нам высвободиться.
— Высвободиться? Нас же связали, как цыплят. Как мы сможем?..
— Подкатись ко мне спиной, — скомандовала Мод. — По-моему, Смит не заметил, что я завязала веревку поверх всех слоев твоей одежды. К тому же не очень туго, чтобы иметь возможность с ней справиться. Дай-ка посмотрю, получится ли вытянуть из-под веревки рукава свитера. Тогда в образовавшееся пространство можно будет просунуть руку и развязать узлы.
— А если он нас застукает? — не унимался Тим.
Он придвинулся к Мод.
— Ложись лицом к двери и не спускай с него глаз. Быстрее! У меня такое чувство, что если он намерен оставить нас здесь надолго, то обязательно перепроверит мои узлы более тщательно.
Тим глубоко вдохнул, изо всех сил вытянул шею и сосредоточился на наблюдении за Смитом. Он очень надеялся, что Мод не заметит его влажных и трясущихся рук. Ее же руки, напротив, оказались сухими и спокойными.
— Что он сейчас делает? — интересовалась Мод.
— Он позади фургона. Что-то вытащил… Какие-то бумаги…
Мод оказалась права, подумал Тим. При наличии времени они смогут освободить руки. Только хватит ли им времени,
Также он старался не думать о них. О телах. Особенно о теле Зака. Тим вдруг осознал, что его голова повернута под странным углом. Не очень-то удобное положение. По правде сказать, у него жутко болела шея. Но зато таким образом он может следить за дверью домика, не видя краем глаза распластавшегося на полу Зака. И лужи крови вокруг.
На глаза навернулись слезы. От жалости к самому себе, разумеется. Смерть Зака не могла до такой степени расстроить его. Тиму в общем-то никогда не нравился этот парень. И хотя перед гибелью он реабилитировался, бросившись на подмогу Тьюринг, возможно, всей этой заварушки и вовсе не было бы, если бы он не сбежал в тот момент, когда все только начиналось.
С другой стороны, не следует быть слишком суровым к Заку. «Если бы была возможность повернуть время вспять, — подумал Тим, — позволил бы я втянуть себя в это дело? Наверное, да. Но точно не скажу…»
Тут Тим заметил за дверью движение.
— Сюда идут, — предупредил он.
Они раскатились в разные стороны. Мод снова легла на живот. Тим перевернулся на другой бок, чтобы скрыть свидетельства усилий Мод. Он задрал голову и вытянул шею в сторону двери, притворяясь, будто именно это заставило его сменить положение.
Смит вернулся с охапкой каких-то вещей. По большей части это были документы плюс еще несколько механических предметов. Он разложил бумаги на столе и поверх них расставил разные штуковины. Получилось какое-то высокотехнологичное пресс-папье.
Тим обратил внимание, что Смит надел перчатки. Прозрачные белые хирургические перчатки, какие в наше время повсюду используют врачи, даже когда просто хотят пожать тебе руку. Плохой знак, подумал он.
— Кое-что из этого уцелеет во время взрыва. Для правдоподобности, — изрек Смит, закончив расставлять предметы.
Затем снова покинул домик.
Мод и Тим вернулись в прежнее положение, и женщина продолжила дергать и тянуть его веревки.
— Он что-то достает из багажника, — сказал Тим. — Уселся на переднее сиденье. Подозреваю, что это бомба.
— А Тьюринг? Ты можешь сказать, что с ней?
— У нее еще осталась энергия. Я вижу, как она следит за его передвижениями своими камерами.
— Жаль, что она ничего не может сделать, — пробормотала Мод.
— Я уверен, она обязательно помогла бы нам, если бы имела возможность. Я хочу сказать, что она застряла в этом крохотном роботе, который мы для нее построили. И на своих колесиках не может передвигаться быстрее, чем со скоростью пять миль в час. Она полпути сюда училась пользоваться руками, чтобы открывать и закрывать окно машины. Что ей прикажешь сделать? Проанализировать Смита до смерти?