Дальний гарнизон

Евгений Кукаркин

Дальний гарнизон

Написана в 1998 г. Приключенческая повесть о захвате подземной стартовой полощадки.

Мне не повезло. Идет распределение по воинским частям и тут замполит Курочкин выступил перед комиссией и заявил, что я отказался вступить в партию. Мои пятерки и успехи по всем дисциплинам сразу полетели в тар-тарары. Теперь насупившиеся старшие офицеры смотрели на меня и требовали ответа на один вопрос: "Почему?".

– Пока еще не вырос, -

ответил я первую приишедшую в голову фразу, посчитал, что еще не достоин.

– А чего, пусть послужит, приглядится, на ннего посмотрят, - говорит насмешливо полковник Матвеев, начальник училища, - если достоин, на новом месте его примут.

– Детские разговоры, "не вырос", что за фрааза дурацкая. Раз офицер, должен быть коммунистом, - хмурится председатель комиссии.
– Чтобы меньше мусора в голове было, я предлагаю послать его на точку СТП-250.

Несколько членов комиссии зашевелились, пытаясь найти по документам, что это за точка и обнаружив ее, закивали головами.

– Возражений нет?
– посмотрел председатель по сторонам.
– Принято. Лейтенант Кривцов, вы направляетесь в воинскую часть на самом ответственном участке нашей страны. Служите честно. Можете идти. Давайте следующего.

Когда в канцелярии мне выдали документы и направление на новое место службы, я охнул. Это была самая "глухая" точка в стране.

До Архангельска я доехал на поезде, а от туда на рейсовом автобусе до Мальцевска, паршивого на вид городишка.

– Гостиница здесь есть?
– спросил я шофера автобуса, когда мы остановились на городской площади.

– А як же? Вона двухэтажка, самый большой дом.

Красная от алкоголя администраторша, недоуменно смотрела на мои документы.

– Вам чего?

– Мне бы переспать ночь.

– А..., - дошло до нее, - я то думала, где ваша барышня, почему один, а вы значит командированный?

– Да.

– На СТП, что ли?

Я затормозился. Черт возьми, здесь нет никаких секретов, эта бабища все знает.

– Да ты не смущайся, - раскрывает свой рот в улыбке женщина, отчего запах перегара ударился о мое тело и расплылся по холлу.
– Не ты первый, не ты последний. Номер тебе дам семнадцатый, люксовый. Заполни карточку.

Я заношу с офицерской книжки данные и передаю ей кусочек картона. Администраторша не глядя запихивает его под настольную лампу.

– Эй, Дунька, дура небитая, - кричит она в открытую дверь рядом с деревянным барьером, - проводи клиента.

Дура небитая, конопатая девушка лет семнадцати, с заспанным лицом и взлохмаченными волосами.

– Чаво?
– зевает она.

– Клиента проводи, говорю.

– Ага. Куды его?

– В семнадцатый.

– Простыни брать или так будете?

Я

недоуменно смотрю на администраторшу. Так хмыкает, опять распространяя волну алкоголя..

– Командировочный он. Простыни дай.

Дуня исчезает в двери из которой только что появилась и вскоре выходит с пачкой простыней.

– Пошли, - говорит она мне.

Номер грязный, ванна желто-коричневая, в туалете все время течет вода, а длинные тараканы нагло шастают по стенам.

– Простите, это люкс?

– А вы чаво хотели? Здесь же кровать, стол и радиво есь.

– А в других номерах нет?

– Тама только кровати.

Девушка застилает кровать, идет к дверям и уже от туда говорит.

– Ежели вам ночь не с кем провесть, то я могу... позвать.

– Спасибо я хочу спать. У вас здесь буфет или столовая есть?

– А как же. Вона напротив гостиницы столовка будет, там же и буфет. Только сейчас они закрыты, до семи работают.

Она потопталась немного и ушла.

Утром я поплелся в столовую. Администраторша дрыхла за своей стойкой, дура набитая спала в кресле у двери, широко открыв рот.

Столовая - это деревянный барак, в котором есть крыльцо, а в стенах прорезаны окна. В помещении у стойки несколько мужиков, с нетерпением дожидаются, когда буфетчик пробьет пробку в бочке с пивом.

– Эй, лейтенантик, - небритый мужик в бесконечно стиранной поддевке кричит мне.
– Становись за мной, а то сейчас алкаши набегут, тебе только к обеду и достанется...

Я повинуюсь голосу местного аборигена. Наконец насос в бочку поставлен и буфетчик качнув несколько раз, захрипел на первого к нему мужика.

– Никитыч, давай деньги.

В столовую врывается целая толпа в грязных спецовках и резиновых сапогах и тут же за мной организовалась громадная очередь.

– Приехали, мать их, - говорит мужик, который звал меня занять очередь.
– Вовремя ты пришел...

– Кто это?

– Геологи. За десятки верст чуют, когда пиво привезут. Всегда вовремя.

Очередь доходит до меня. Буфетчик не глядя двигает ко мне полную обгрызенную кружку пива.

– Мне бы еще пару бутербродов и пачку сигарет.

– А..., да ты не здешний. На.

На тарелке оказываются два бутерброда со шпротами и пачка "стрелы".

– Пятерку с тебя.

Я бросаю ему деньги на стойку и все тащу к свободному столику.

– Разрешите к вам.

Рядом стоит худощавый мужик в кожанке и кепке. В руках он держит две кружки пива.

– Размещайтесь.

– На СТП едете?
– спрашивает меня он, сделав первый глоток.

Я уже не удивляюсь, здесь все знают все.

– Туда.

– Новенький?