Цирк сновидений
Шрифт:
Кровавый Карнавал № 1
Цирк Сновидений
Б. Грин
THE DARK DESIRE
Данный перевод выполнен исключительно в ознакомительных целях и не преследует коммерческой выгоды. Все права на оригинальное произведение, персонажей и сюжет принадлежат их законному правообладателю — Б. Грин.
Пожалуйста, не копируйте и не распространяйте
Текст будет удален по первому требованию правообладателя.
Переводчик: Влада
Редактор: Дарья
Дизайнер: Дарина
АВТОРСКОЕ ПРАВО
Цирк Сновидений © 2025 Б. Грин
Все права защищены.
Данная история является полностью художественным вымыслом. Имена, персонажи, организации, места, события и инциденты, описанные в ней, являются плодом воображения автора или используются фиктивно. Любое сходство с реальными людьми, живыми или умершими, событиями или местами — чистое совпадение.
Никакая часть этой книги не может быть воспроизведена или передана в любой форме и любыми средствами, электронными или механическими, за исключением целей рецензирования и/или цитирования, без явного письменного разрешения автора.
Автор: Б. Грин
Редактура: Л. Вудс
Вёрстка: Sleepy Fox Studio
Иллюстрации к главам: Киран Кормак
Дизайн обложки: Achlys Book Design
Заявление об ИИ: Никакая часть данной книги не была создана с использованием генеративного искусственного интеллекта. Автор ЗАПРЕЩАЕТ использовать свои работы в любой форме для обучения.
Первое издание: 26 августа 2025 г.
ПРЕДУПРЕЖДЕНИЕ О СОДЕРЖАНИИ
Кровь
Реалистичные сцены насилия
Элементы легкого БДСМ
Откровенные сцены сексуального характера (18+)
Клиффхэнгер (это первая книга трилогии)
ПОСВЯЩЕНИЕ
Тем, кто в юности хотел пустить «Сумерки» себе по венам и кто всегда знал: Спайк — куда лучше в любви, чем Ангел…
ГЛАВА 1
Мисс Коллард
Наши дни
Я мало что понимаю в происходящем. Знаю лишь одно: я не могу пошевелить ни единым мускулом с тех самых пор, как он это приказал. Я не смею встретиться с ним взглядом — кажется, эти глаза прожигают в моей голове дыры. Вместо этого сосредоточенно смотрю на перо, зажатое в пальцах, стараясь не замечать запаха плесени, коим пропитано это заброшенное здание. Никогда
Прядь волос падает на лицо и я на мгновение закрываю глаза, радуясь этой хрупкой преграде между нами. Когда открываю их снова, замечаю слезу, упавшую на пергамент. Чернила расплываются, смешиваясь с водой, и навеки отпечатываются там, где прежде были слова.
Когда он притащил меня сюда, я пыталась запомнить каждую деталь комнаты — как учат всех женщин на случай нападения. Если выберусь живой, нужно будет снабдить власти как можно более подробной информацией.
Но комната пуста. Стены сочатся сыростью и гнилью. Всё вокруг коричневое — и разделяющий нас стол, и неудобный деревянный стул, на котором я сижу. С потолка свисает единственная тусклая лампочка: она раскачивается на призрачном сквозняке, хотя в помещении нет ни одного открытого окна. Единственное окно находится у меня за спиной — крошечное, в раме, пожелтевшей от времени и заброшенности. За стеклом — кромешная тьма, ни единого уличного фонаря. Где бы я ни находилась… Это дремучая глушь.
Крикни я сейчас — никто не услышит.
Воздух покидает легкие, когда холодная рука касается моей кожи. Он убирает волосы мне за ухо, обнажая не только лицо, но и мой страх, и влажный от слез нос перед этим существом. Кровь стынет в жилах, когда я наконец решаюсь заглянуть в его багровые глаза — их цвет глубже и насыщеннее, чем у запекшейся крови на моей шее. Юное лицо бледно и измождено, словно статуя, изваянная из тончайшего итальянского мрамора. Тонкие голубые вены проступают на угловатой челюсти, поднимаясь к высоким, впалым скулам. Черты лица кажутся резкими на фоне растрепанных черных волос. Он подобен прекрасному кошмару. Хищник с мягкими губами, заманивающий жертву в смертоносную пучину.
Спустя мгновение он закуривает, погружая себя в марево дыма и пепла.
— Я уже встречал таких, как ты, — его глубокий голос обволакивает, точно кашемир на обнаженной коже в зимний день. Идеальный хищник. — Она была куда характернее. Стоило мне сказать, что я порождение ночи, как ты сжалась от ужаса. Она же в ответ лишь рассмеялась. Она не боялась никого и ничего.
Это начало истории? Я уже должна записывать?
Словно потерявшись во времени, он устремляет отсутствующий взгляд в темноту за окном.
— Говори.
Язык наконец повинуется, хотя тело по-прежнему сковано оцепенением.
— Пожалуйста… берите всё, что хотите. Только прошу, не убивайте меня, — всхлипываю я, презирая себя за это жалкое зрелище. О, если бы я только могла быть похожей на ту девушку, о которой он говорит.
Его губы растягиваются в улыбке, напоминающей оскал Чеширского кота. Клыки обнажаются, поблескивая в полумраке.
— Я не собираюсь тебя убивать. Я ведь уже говорил, что я здесь, чтобы поведать свою историю. Если ты, конечно, соизволишь слушать. — Он вежливо приподнимает бровь, будто не он только что похитил меня по дороге с работы и не он вонзил зубы в мою шею.
— Я больше не пишу. Уже год работаю в цветочном магазине. Есть множество журналистов куда талантливее меня…
Он с силой ударяет кулаком по столу и я вскрикиваю от неожиданности.
— Нет. Это должна быть именно ты. — Его голос едва заметно дрожит и я задаюсь вопросом: почему? Почему для него так важно, чтобы его историю записала именно я? Возможно, дело в моих связях с местной газетой? Но ведь это всего лишь «Хроники Хиллвью» — а здесь никогда не происходит ничего из ряда вон выходящего.