Чёт и вычет

Думаю, что все люди любят играть. Но знаю, что далеко не все умеют. Александр Габриэль умеет.

Он играет со словами, смыслами, культурными кодами, нашими эмоциями и воспоминаниями.

Он и сам предупреждает читателя:

Что наша жизнь? Игра воображения,нехитрых санок резвое скольжение,движение из полутьмы во тьму.

Игра и натужность (так называемый «скотский серьез») – две вещи

несовместные. Играющий человек свободен и виртуозен. Посмотрите, как играют в футбол испанцы. Вот так же виртуозен в своих стихах Габриэль. В мире его стихов наступает «СИЗО дождей» и звучит «нелюблюз», но никогда не будет занудства или желания поучать читателя. Габриэль просто показывает нам то, что нас окружает, но называет это по-своему. За более чем 300 лет российской изящной словесности кто только не описывал времена года! Представляете, как трудно найти что-то свое на этом пространстве? Александр Габриэль находит.

…И осень свисает потертым пальтос крючка в коридоре.

Осень – словно агар-агар для поэтов. Особенно дождливая. Тут трудно не впасть в банальность.

Александр Габриэль не впадает. В его осени

…куда-то в пропасть падает душа,как мертвый дождь на полумертвый город.

Александр Габриэль – поэт умный. Но не заумный. Грустный, но не ноющий, не выпрашивающий у читателей: «Пожалейте меня, такого трепетного, такого не от мира сего!». Потому что он точно «от мира сего», и его мир полностью совпадает с тем, в котором росли мы.

Жизнь опять хоронила мечту —каждодневно, привычно, устало.И генсек с манной кашей во ртунес пургу, как генсекам пристало.

В этом мире

…порою в продмаге «давали курей» —голубых, словно небо в апреле.

А еще

Шкворчала незатейливая пища,на класс глядела Маркса бородища,а дом родной был тесен, словно клеть.Он был открыт и смеху, и простуде,и старились вблизи родные люди,которым лучше б вовсе не стареть.

Лирический герой Александра Габриэля знаком нам «до прожилок, до детских припухших желез…»:

В зеркало смотрим: а было ли это с нами?Фотоальбом опять подтверждает: было.

И вместе с тем, стихи Габриэля поймут люди с определенным культурным багажом. «Книжные» мальчики и девочки, помнящие не только культурный пароль, но и отзыв на него:

…нас лечили, как только могли,доктор Чехов и доктор Живаго.

Кстати, о врачах-носителях и здоровой самооценке автора:

Все сказано теми, кому не гожусь я в подметки.Хотите лечиться – идите к другому врачу.

Стихи Александра Габриэля – стихи взрослого человека. И для взрослых людей. Без подростковых рефлексий и истерик. Они для тех, кто уже

находится в стадии принятия жизни и смерти.

Они уйдут, а мы останемся, как валидол под языком.

Или вот – прекрасное!

Спокойной ночи, малыши. Поспели вишни.А эти двадцать грамм души – лишь вес излишний.Покуда шел парад-алле, услада зрячим,свеча сгорела на столе к чертям собачьим.

Нет нытья, есть ирония, самоирония и умение наблюдать. И тогда…

Какое счастье, господа – брести от дактиля до ямба и не совать свой нос туда, где вновь коррида да карамба, где давит ночь тугим плечом, где каждый встречный смотрит косо и где дамокловым мечом висит над жизнью знак вопроса!

Умение и желание играть, а не размазывать сопли, втихаря поглядывая на публику («заметили ли, как красиво я страдаю?»), у Габриэля всегда берет свое и

…уходит тоска – на лыжах, как пастор Шлаг.

В общем, читайте стихи Александра Габриэля и получайте эстетическое наслаждение, угадывайте цитаты и приветы классикам и современникам, узнавайте в его стихах себя и свою жизнь. Я, например, так и делаю. И мне очень интересно в мире его стихов, где

…чирикает что-то в небо менестреляный воробей.

Сергей Плотов (Москва)

Вновь птицы выводят рулады с утрана ставнях рассвета.Прохожие шепчутся, дескать, жара.Им нравится это.И где же дожди? Где прохлада, скажи?Где желтые тропы?Но лето не хочет сдавать рубежи,не хочет в окопы,не хочет туда, где распутицы мрак,где льется за воротвода, с верхотуры летящая, какснаряды на город.Пусть все это будет, но после, потом,не сразу, не вскоре…И осень свисает потертым пальтос крючка в коридоре. Как странно, осень, ты другой казалась в детстве —спокойной, ласковой… Давай туда махнем!Вся жизнь – театр. Но – театр военных действий.В нем победителей не сыщешь днем с огнем.Протри очки. Картинка видится нечеткой.Там, за окном, гуляет ветер-прохиндей…Мы в клетке заперты. Мы словно за решеткой.Свободу нашу очертил СИЗО дождей.Все мысли – только о земном, не о высоком:о холодах да о простудной хрипотце…А красный лист, упав, лежит кровоподтекомна исстрадавшемся асфальтовом лице.Ты рядом, осень. Ты жива, и я не умер,вновь разгадать пытаюсь трудный твой кроссворд…А на дворе соседи ожидают «Убер».Мы – остаемся.Им – пора в аэропорт.